Художник
Первой линией я вывожу строку наших с тобой побед и поражений: там, где течёт весна, миллиардами поколений катятся наши тела кубарем в прикосновениях жарких, там мы с тобой – растенья диких лесов, опушек, там среди стонов кукушек бьются наши сердца…
Второй линией я разведу небо, его грозовых перевалов мятые облака (в клочья изодраны, но прорезинены туго)… и, если ударит дождь (кстати, это к разлуке), ты обернёшься птицей и жадно сорвёшь последний листок календаря наших с тобой зим… Я – неудачный мим в чьём-то пустом театре, в чьём-то затёртом кадре, в скрытом снегами марте… я – просто дым…
Третьей линией мерно наискосок в этой глупой свалке, вытекшей на века, беспричинно (а, впрочем, не жалко) я зачеркну себя…
Свидетельство о публикации №209041900420