Поющая кисточка

Я нашла кисточку художника. Она лежала на асфальте и тихо постанывала, когда через нее перешагивали загорелые пляжники, жующие пиццу.
Я взяла ее в руки и она издала такой звук, словно кто-то рядом играл на двуручной пиле старым смычком. Я носилась по аллее художников, спрашивая каждого:
- Это ваша кисточка?
Нет, отвечали мне, мои кисточки никогда не были похожи на эту .
- Никто не терял кисточку?
Нет, отвечали мне, мы никогда не теряем наших кисточек.
- Посмотрите на нее, может вы ее узнаете?
Нет, отвечали мне, она так извозюкана в красках, что узнать ее невозможно.

- Этого не может быть,- сказали мы с Кисточкой и посмотрели друг на друга.

Кисточка мне понравилась. Она была рыженькая сверху, как верх беличьего ушка. Трогать ее верх было щекотно и пахло смехом. Потом следовала металлическая часть, прохладная, как кольчуга витязя. Наверное, Кисточка берегла себя от чужих грубых рук. И после этого холодного блеска струилось и переливалось многоцветием великолепное веретено отполированого множеством рук дерева. Я знала как пахнет дерево. Я знала как пахнет изделие из дерева. Но я понятия не имела как пахнет, звучит и выглядит деревянная часть кисточек, вымазанная в красках, вобравшая в себя мысли всех, кто брал ее в руки. Я вздрогнула: а вдруг кисточка вберет в себя мои мысли, мечты и надежды? И зазвенит о них звездам? „Даааааа,- ответила Кисточка мне нежным звоном,- я все знаю, и все понимаю, и все передаю в следующие руки”.
- Тебя нашел неподходящий человек,- строго сказала я,- я не умею рисовать.

Кисточка улыбнулась и пожала плечами.

Теперь она стоит у меня в хрустальном бокале вместо розы. И тихонько звенит, напевая о том, что уже нарисовала и что еще хотела бы нарисовать. Рисовать я не умею. Совсем. Поэтому мне нужно подарить ее Художнику. Мне кажется звон этой Кисточки не должен пропасть даром.