1 Апреля

 Его лицо. У него не было лица. То что от него сталось походило скорее на массу плоти, на попытку ребенка из глины сделать лицо. Жалкое подобие. Он знал это. В его доме не было зеркала, он ненавидел смотреть на себя. Он чудом выжил в пожаре, но вместе и с его лицом там сгорела и его жизнь. Все фотографии сгорели, видимо чтобы не напоминать о прошлом. Но будущее смутно мелькало перед ним. Он остался наедине с настоящим. Жестоким настоящим.
 Он шел по улице. Шёл в тени. Мимо шли люди. Он прятался. Многие радовались, смеялись, кричали друг другу: "С первым апреля! С днем смеха!" и смеялись.
 Его путь привел на свалку. Он часто бывал здесь, люди нередко выбрасывали то, что могло пригодиться ему. Он наткнулся на старый костюм. Костюм клоуна. Когда-то радовавший глаз, а теперь ненужный, волею судеб попавший на эту свалку. У нас много общего подумал он. Я возьму тебя с собой.
 Придя домой он надел костюм. Всё идеально подошло. Он вышел на улицу. Люди вокруг радовались. Он пошёл. Не в тени.
 Люди смотрели на него, оборачивались, никто не смеялся. Так он долго шёл. Остановился. В тишине прозвучал его грубый голос: "Смейтесь! Сегодня день смеха!" - крикнул он и не оборачиваясь пошёл дальше.
 Все молча смотрели ему в след. Кто-то плакал.