Картина

-Здравствуйте, вы тот самый художник, который рисует людей?
-Да, это я, а вы, я вижу, очередной претендент на жизнь.
-Возможно, но я хочу идеальный портрет, точную копию меня.
-Что ж, вам повезло, есть смысл полностью вас скопировать, только не двигайтесь, а то испорчу…
-Если это все, что мне нужно сделать, то почему вы рисуете так много калек?
-Я создаю риск, это нужно для того, чтобы там вы были счастливы.
-Но разве можно так спокойно исковеркать жизнь незнакомого вам будущего человека?
Можно. Ничто не совершается просто так, одни там будут идеалом всех живых, другие красным светом для всех остальных… Я никому не показываю свои портреты, они сами рано или поздно проявятся у тебя там, в жизни. Теперь не двигайся.
-Но все-таки скажите, какой вы меня изобразите?!
-Увидишь…

«Ну и бредовые же сны мне снятся!» - подумала Аннет, смахивая с подоконника ревущий будильник. Время всего лишь около 6 утра, как раз за час до начала работы. Да! Шить каждый день одни и те же рукава на фабрике, есть далеко не предел ее мечтаний, но это судьба, уверяла себя девушка и, возможно, мне повезло.
   Медленно встав с кровати, она отправилась умываться. Спящими глазами посмотрела на себя в зеркало. «Увидишь!» - вновь прозвенело в ушах. «Бездарный художник» - прошептала сама себе Аннет.
   На улице было жарко, афиши ярко светились на солнце, Аннет сидела за машинкой и строчила. Идеальные пропорции, размер, длина, все это, стоящее на мыльном пузыре покрыло ее такое дорогое существование. «Я создаю риск» - вдруг вспомнила она и оставила иголку в ткани.
    Где-то в 6 Аннет молча ушла с работы, настроение было паршивое, а куча воткнутых иголок в рукава давила на нее неким чувством, называемым обычной совестью. «Ведь тот художник - думала она, - он ее не испытывал, он верил в свою правоту, даже я поверила…». Навстречу шло много людей, многие встречались с ней взглядом, кто-то даже оглядывался, но, в общем, все они искали внимание проходящих. « Выставка №1. Человечество - представила она, - вот только фамилия автора неизвестна, а жаль».
   Этим вечером Аннет сидела дома. Она пила шампанское и смотрела картинки журналов, в руках у нее был маркер. Легким штрихом, она подрисовывала усы и клыки этим бессловесным лицам с обложек и мысленно представляла себе их отчаяние и злость. «За что?!»- кричали эти картинки. «За что?!»- каждый раз спрашивала Аннет, когда одевала вместо ног протезы и заматывала шарфом заячью губу. И тут на нее находило спокойное безразличие. «Возможно - повторяла она, - возможно, мне повезло» - тихо бормотала девушка и вновь возвращалась в мастерскую к портрету, к легкому движению кисти в руках великого мастера.