Муза

Мне хочется чего-то рассказать,
Но в голове нет мыслей и идей…
И муза тихо просит подождать…
Ей нравится топить в любви людей.

А может написать о смерти на войне?
-НЕТ! – крикнула, зажав руками уши, муза,
ТО будет чёрным камнем на душе,
И не придумать людям тяжелее груза…

Горят внутри две строчки о тебе,
И зашипела муза, как котёнок,
Болит внутри из-за тебя,
А для тебя я лишь ребёнок…

Мне хочется тебе сказать о чём-то,
Но в голове нет нужных слов…обидно…
А я поэт,…наверное,…и мне должно быть стыдно-стыдно…
 
А вы похожи с братом! Говорила?
И нос, и губы…только у него глаза как дыры…
Оттуда мышку вымани смешную,
Столь нелюбимым мной, голландским сыром…

И от тоски зелёной покроется любовь противным илом….
А то, что ты красивый очень, я не помню, говорила?
Да только через пару лет забуду…
И прошепчу другому:
“А то, что ты красивый очень, я не помню, говорила?”

Чёрной стаей полетят часы, дни, недели, может, годы…
Умрёт, исчезнет, возродится тысяча народов…
А любовь – заразная болезнь передается из поколенья в поколенье…
Нас не спасут от штуки злой цветов магических коренья!

Из-за неё и льётся кровь, где в жилах,
А где по стенам в ванной…
И как представишь ты любовь:
Богиней иль старухой в платье драном?

Закончились чернила, и мой стих завис.
Бесилась муза в голове, и это мой каприз…
И снова хочется чего-то написать,
Но в голове царят лишь мрак и пустота…

Вот до чего доводят нас
Любовь, враги, друзья и простота…

Закончилась бумага, и мой стих замолк,
Да кому из нас от высыхающих чернил особый будет толк?!!!