Абсолютно белая

Странно. Просто взять в руки книгу обложка, которой абсолютно белая. А может быть ты еще и денег отдал за нее? Нет названия, нет имени автора. Ничего нет. Абсолютно белая. Ты будешь читать ее? Если автор даже названия придумать для нее не смог, то неужели ты думаешь, что найдешь в ней что-то интересное? Интересный сюжет, загадочных героев. Нет! Ничего этого тут нет. Это не роман, это не повесть, не рассказ и даже не эссе. Из этой книги ты не почерпнешь для себя ничего нового.

Когда я писал ее, то мне было очень легко. Я не думал ни о чем. Ни о своих читателях, ни о сюжете, ни о композиции произведения. Я даже в именах героев кое-где запутался и писал наугад. А когда мне надо было все написанное как-то назвать, то было уже лень. Пусть эта книга будет белая, без надписей и рисунков. И раз ты читаешь это, то держишь в своих руках абсолютно белую книгу.    

    Если обратишь внимание, то даже номера страниц отсутствуют. И остановив чтение, тебе не придется запоминать, на какой странице ты остановился, так что загибай уголок странички и это будет твоей закладкой. Многие так делают. И мы будем делать так же. В библиотеке в школе, где ты учился, тебе, вероятно, говорили, что так делать нельзя и, что книги надо уважать. Что это источник знаний, и человечество с древних времен отдает дань книгам. Эти слова верны.

Но абсолютная белая книга не несет никаких знаний, и в ней нет ничего интересного, поэтому в ней можно и даже нужно загибать страницы.

Еще эта книга не представляет никакой ценности по той простой причине, что у  автора, то есть у меня, нет опыта изложения своих мыслей на бумагу. Мне не о чем тебе рассказать из своей жизни. Мне ничего неизвестно о людях  и у меня нет даже минимального жизненного опыта, который необходим писателю. Я окончил школу, прочитал тысячи неинтересных книг, из которых по воле своей невнимательности ничего не вынес. Когда читал, то всегда пропускал страницы, где описывался характер персонажа или красота природы, хвастаясь перед окружающими быстротой чтения. Так что я не требую от тебя внимательности чтения абсолютно белой книги, даже сейчас ты можешь пролистать десяток другой страниц, и ничего не измениться и не будет ничего не понятного.

Я писал абсолютно белую книгу у себя на работе, урывая минутки у рабочего времени. Я такой же обычный человек, как и ты, я тоже хожу на работу, получаю зарплату, которой, как и ты вечно недоволен. Ем, сплю, гуляю, радуюсь, улыбаюсь, огорчаюсь, грущу, мне также бывает скучно, я влюбляюсь, впадаю в меланхолию, я такой же обычный человек, как и ты. Мы можем с тобой болеть одинаковыми болезнями, нам может нравиться одинаковая еда, мы оба можем мерзнуть, и нам может быть жарко. Мы одинаковые. Но почему, то это я набрался наглости и стал писать книгу! Почему это не ты,  а я? Я уверен, что у тебя бы это получилось лучше. Ты знаешь столько же, сколько и я, и ты более уверен в себе. Ты можешь написать лучше меня.

Но раз уж это ты читаешь меня, а не я тебя, то значит, что ты еще просто не пробовал писать. Обязательно попробуй. Прямо сейчас проверь себя. Возьми карандаш и бумагу. Опиши квадрат. Дай мне понять, что я действительно вижу квадрат. Чем он отличается от всего остального в мире?

Еще в абсолютно белой книге нет ни слова об имени автора. То есть ты даже не узнаешь, как меня зовут. Знаешь почему? Мне очень стыдно за то, что я написал. Если ты прочитаешь все это, и будешь знать кто я, то потом, встретив на улице, можешь не удержаться и кинуть в меня гнилым помидором, или еще хуже – тухлым яйцом. Тем самым наказав меня за то время, что отняла у тебя абсолютно белая книга. Так что еще раз подумай, а стоит ли ее читать? Тебе никто не компенсирует потраченное время. Может лучше вместо чтения абсолютно белой книги сделать что-то хорошее? Признаться в любви тому, о ком давно уже грезишь, а если этого человека нет, то познакомится и завести отношения. Позвонить или встретиться с близкими людьми, которых ты забыл и думаешь, что тебе вечно некогда им позвонить, хотя на самом деле у тебя много свободного времени. Я не настаиваю, я просто даю тебе совет. Я не хочу говорить тебе, что ты неправильно живешь и думаешь только о себе. Я не говорю, что ты не способен любить так, как любят тебя.

Я познакомился с человеком, которого нет. Он не протянул мне руки и не назвал своего имени. Сейчас я не могу сказать, во что он был одет, как выглядел и как звучал его голос. Он сказал мне, что он человек, которого нет. Я спросил его, откуда он родом и чем занимается в жизни. Он сказал, что родился он в стране, которой нет, а занятия его не существуют.
Человек, которого нет, никогда не любил в своей жизни, у него нет родственников, и он боится разговоров. На все мои вопросы он отвечал, что этого нет.
«Что же тогда есть?» - спрашивал я у него.
«Ничего нет, – говорил человек, которого нет, - и даже если искать, то не найти!»
Я испугался от той мысли, что и, правда, ничего нет. А как же тогда я? Я есть, стою на мокром асфальте, вдыхаю влажный воздух, скучаю о доме и своей не выгулянной собаке.
«И меня нет?» - спросил я.
«Конечно. Тебя нет. Ты есть только для себя, для остального мира тебя нет. Для меня тебя нет, для тебя нет меня. Все просто!» - последние слова он почти крикнул.
Как может меня не быть, если даже беседа между нами уже наводила на мысль о существовании обоих. Кроме нас уже существовало общение, понимание между людьми, осознание слов, мысли. Куча вещей, существование которых оправдывал даже сам факт беседы. Он говорил мне, и я его слышал! Звук существует!
«Я слышу тебя! Слышу твое дыхание и твои слова!» -  сказал я, пытаясь донести до него свои заключения.
«Ты слышишь меня и понимаешь. Но кто в это поверит? Сам скажи себе, что ты сейчас разговариваешь с человеком, которого нет. Разве это не смешно?» - его слова донеслись до меня эхом.
Сознание пошатнулось внутри меня. Я говорил с человеком, которого нет. Значит, я не мог его слушать и понимать, ведь его нет. Но слова его я слышал, слышал и эхо слов по сырой и пустой улице.
«Ты беседуешь с человеком, которого нет. И тебя тоже нет! Нет работы, на которую ты ходишь каждый день, нет собаки, что лижет тебе руку, нет той девушки, которую ты целовал в парке под кустами акации, нет твоих воспоминаний о первой любви – говорил человек, которого нет, - ты будешь думать всегда, что все это есть, пока не поймешь самой сути!»
Я вспомнил и запах акации в тот вечер, и шуршание ветра, и свою работу, и радость собаки. Воспоминания были ясны и ощутимы внутри.
«В чем же суть?» - спросил я.
«Суть в тебе самом. Понять надо одно, что всё тебя окружающее есть в тебе самом. Но тебя нет. Это все создано не до тебя кем-то, а для тебя самим тобой. Что бы ты думал всегда, будто это есть, существует и развивается!» - ответил мне он.
Несколько минут в моей голове укладывались слова, что он произнес. Трудно было вникнуть в суть. Трудно было думать тем, чего нет. Я понял одно, что все происходящее вокруг и внутри не существует. Я нахожусь на тротуаре большой улицы в своем родном городе, который я сам же и создал для себя? А мой сосед сейчас спит в теплой постели, которую он создал для себя, но и я знаю о ее существовании, знаю, где стоит кровать и в каком направлении его ноги, когда он спит? Трудно представить это измерение в сознании обычного человека.
Человек, которого нет, смотрел на меня, ожидая, когда я приду в себя от его слов.
«Если я придумал все, что вокруг и внутри, то тогда где я сам? Где та субстанция, что все это создает? И почему некоторые вещи не индивидуальны? Я создал снег, а завалил он всех. Как может быть так?» - спросил я. Действительно, если вчера грозу создал булочник, а промокли всем городом. Это не справедливо.
«Ты есть сам в себе суть себя, ты внутри самого себя. Ты не имеешь тела и оболочки. Нет той точки, из которой все исходит. Бесконечность и есть твое сознание. Ты можешь представить себе закрытый ящик, одновременно видеть три его стороны, но никогда не увидишь больше. Все стороны скрыты материей. Ты и есть та суть, что может видеть не только четыре стороны, но и все шесть сторон ящика. Потому что ящик создан тобой!» - после этих слов я вздрогнул, смотря на сторожевую будку и пытаясь пробить взглядом кирпичную стену, что бы увидеть четвертую сторону. Как глупо я ощущал себя в данную минуту. Я практически ничего не понимал из его слов, и их смысл оставался где-то между нами, ближе к нему
Я не мог увидеть больше трех сторон, но я знал, что есть и четвертая, и пятая, и шестая. Стоило мне сделать три шага, и я уже видел другую сторону, но она не стала четвертой, она была  третей. Мне казалось, что я начинаю сходить с ума. Мне никогда не увидеть все стороны одновременно, это безумие. И как представить то, что все мое внутреннее я не имеет точки.





Продолжение следует, если увижу хоть одну рецензию)