моя история

Мое судно причалило в каком-то порту. Шторм трепал нас трое суток. Команда потеряла много людей. Корабль лишился мачт, паруса изорваны в клочья. Мы не спали почти четверо суток и еле держались на ногах. Наше судно еле доползло до порта. Оно дало течь на подходе к порту, напоровшись на острые камни. В трюме почти по пояс воды. Одежда наша вымокла и закончились запасы провизии и пресной воды.

 
В порту нас встретила обычная портовая жизнь…суета, грязные и не очень дружелюбные матросы, торговки всем, чего желает душа, дешевые шлюхи, беспризорники, воришки и прочий портовый сброд. Не хотелось этого всего видеть. Душа просила отдыха, тело - сухой и теплой одежды, желудок – пищи…и весь я, весь целиком, просил алкоголя. Нужно было заглушить боль. Боль потери. Боль не от потери части команды, судна, денег, товаров, но боль от потери любви…Самая сильная боль…


Таверна. Обычная портовая таверна с грязными, грубо сколоченными деревянными столами, ухой из копченой семги и стандартным набором алкоголя – пивом, ромом, виски и водкой. На втором этаже таверны хозяин организовал что-то вроде постоялого двора. Переодевшись в сухую одежду и немного отдохнув на жестком соломенном матрасе, я спустился в таверну по зову моего желудка. Из освещения в таверне были лишь свечи, да старый чадящий камин, от которого пахло дубовыми дровами. Все, как в прошлый раз. Но нет ее. Она больше не живая. Ее нет. Осознание этого выдавило скупую слезу, запутавшуюся в густой бороде, покрывавшей мое обветренное, загорелое и исхудавшее лицо. Почему? Зачем? За что?


Почему шторм занес нас именно в этот порт? Ведь на всем побережье сотни портов, а чертова погода занесла нас именно сюда! Неужели совершенно необходимо вновь и вновь терзать меня?


Да-да, конечно, вам ведь не совсем понятно, а если уж быть честным, то совсем не понятно, отчего этот порт является эпицентром моего волнения, беспокойства и горя. Сейчас-сейчас, я все вам расскажу. Вот только выпью.


Я глотаю самый дешевый виски, который только нашелся в таверне, пытаясь заглушить боль. Боль от любви.


Она была для меня всем. Воздухом, водой, пищей, светом, знанием. Она была для меня даже морем…Она тихо шелестела мне в ухо, обжигала мое лицо поцелуями, лечила мне душу, была единственной…А я был ее единственным. До поры.


Мне пришлось уйти в рейс, пришлось оставить ее. Я не хотел. Видит Бог, я не хотел. Я чувствовал что-то, но не придал этому значения. Я ушел в долгий рейс, в Индию. Меня не было с ней шесть месяцев. Она ждала меня. Я знаю.


Потом она поплыла на остров. По каким-то своим важным делам. Море забрало ее у меня. Был сильный шторм. Он застал ее на острове. Она не могла там остаться. Легкая шлюпка перевернулась. Погибли все. Ее так и не нашли. Море забрало ее у меня. Она и сейчас в плену у него. Море не пощадило ни ее, ни меня. Оно всегда было своенравным и жестоким, и думает оно лишь о себе…


Теперь я люблю море. Люблю ее в море. Море тоже любит меня. Море любит меня ее словами. Оно шелестит мне в ухо волнами, обжигает мое лицо ветром, лечит мне душу. Море для меня единственное…А я единственный для него…


Вот и вся история. Банальная. Таких историй – тысячи. А эта – моя.


Я допиваю остатки виски одним глотком и иду спать. Завтра рано утром мы отплываем. Наше судно подлатали.


Завтра я снова выйду в море. Завтра она опять будет со мной. Только она и я. И море…