Он

Он устало сидел на невысоком заборчике, который окружал чахлые клумбы, принадлежащие магазину. В какой-то легкомысленной шапочке. Седая борода и усы, только подчеркивали безмерную его усталость…
Рядышком стояла фарфоровая мисочка, в нее редкие люди имевшие сердце, бросали мелочь. Какая тоска в его, немного выцветших, глазах и одновременно мудрость. Так много того, что пришлось пережить ему, целая его жизнь…
Что заставило его просить на пропитание или еще на что-то? Может отсутствие работы или отсутствие достойной пенсии. Есть ли у него жилье и еда? Не спросишь теперь, он уже ушел. А встречу ли я его еще раз, не знаю. Он курил сигарету, пытаясь хоть этим скрыть смущение, скорее этот процесс был ему не привычен. И не важно, сколько времени он добывал деньги подобным образом. Некоторые люди никогда не смогут смириться с этим, и не смогут принять свою судьбу…
Пошарив в кармане, я выгреб все монетки, которые были там. Я не умею давать деньги таким людям. Мне кажется, что они оказались в таком положении и по моей вине… не знаю почему.
Смущаясь самого себя, я положил в мисочку свои скудные монетки.
- Извини отец, больше нет у меня…
- Спасибо…
Не оглядываясь, я пошел от него. Я не мог дать больше, у меня не было с собой … Я думал о том, что неизвестно как повернет моя собственная судьба, и что ею уготовано мне в будущем… Не говори слово никогда… Мы не знаем, что нас ждет за поворотом лет и событий…