Уставшему ангелу посвящается

     Он сидел на крыше безымянного дома и смотрел в даль, в город, в людей, мирно идущих по дорогам своих жизней, в их души, которые люди волокли вслед за собой, в пустоту их сердец, в их мертвые глаза без надежды, и плакал. Слезы медленно стекали по его щекам, потом катились по подбородку и заканчивали свой путь у него на шее, у воротника майки.
      В плеере играл Моцарт, на небе - солнце, в глазах - слёзы, а внутри играла буря. Сложив два белых крыла, ангел плакал о людях. С пустой болью в сердце, серая масса монотонно двигалась по разбитым улицам. Вдохнув полной грудью горький воздух над городом, он ощутил все горе, что висело над потоком людей, семенящих внизу. Замерев на несколько минут и прикрыв глаза, он услышал, как вздрагивает дорожная пыль под их ногами.
     «Любить людей тяжело». Глубокий вдох и выдох, и новые потоки сладких слез из зеленых глаз. Тяжело любить тех, кому ты не нужен. А Моцарт продолжал разрушать тишину его души, разрывая на части человеческую боль, которую ангел собирал у людей, будто землянику в ненастный день под дождем.