О деревьях

Однажды пришел сон. Они именно приходят. Просачиваются через дверь. Не вытирают ног в прихожей. Заползают под подушку. И хватают за горло. В минуту слабости и умиротворенности. Однажды хватил такой сон.

Корни вязнут в месиве. Из песка и мертвой воды. Булькающей, как в канализационных трубах. Хрипящей, как в распоротом горле. И – никого на расстоянии вытянутой ветви.

Сон как песня. Грустная, задушевная. Она уже душила кого-то. Когда-то. Что стоишь, качаясь…

Было еще одно дерево. Из такого же сна – детства. Одиноко росло на холме. Могучее, сильное. Кто-то шепнул: если постоять, обнявшись с ним, станешь таким же сильным. Гурьбой – туда. Обнимали, гладили холодную, шершавую кожу. И все наглотались этой энергии. Одиночества. Дубового одиночества.

А были деревья слабые. Не такие самодостаточные. Отращивали длинные корни. Ветвистые. Как растопыренные пальцы. И сверлили ими темноту. Все искали кого-то.

И было дерево из мечты. Дерево-гнездо. Вцепиться, вскарабкаться. Слиться: крону освежить ветром, листики причесать, веточкой взмахнуть. Случайному прохожему. С букашку. Высоко сижу, далеко гляжу…

Другие были. Но не так. А как из окна поезда. Как наспех размалеванная декорация.