Записки закатным солнцем на линзах объективаГород

От холода болит голова. Он сегодня ходил на свидание. Но все было скомкано, сумбурно, чувство вины не оставляло, в фотоаппарате села батарея. Потом еще очередь у банкомата, безрезультатные поиски нужного магазина, восприятие как через продрогший сон. Эскалатор, переходы, газеты купить, вагон метро внезапно остановился, дремотное состояние, бред какой-то сквозь "следующая станция..." Вышел раньше случайно - побоялся проспать.
А внутри я. Одинокий, странный, неприкаянный. Мы друг друга стоим. Я здесь, он там. Не понимаю его. Вся жизнь будто - только способ себя упрекать и винить в чем-то. Поиски оправданий, страхи, ощущение ненужности. Вот и шарф где-то оставил. Не иначе как подарил кому-то.
Я не виню его. В том мире, где он живет сложно без человеческого тепла. Сложно быть ради себя. Вот и на свидание пошел - а будто не встретил кого ждал. Никак не может понять, что происходит. Мотается, закусив губу, внутри неспокойно, не может позволить себе ничего. Я не жалею его, жалость - самое отвратительное чувство. А у меня чувств нет, я дышу солнцем и питаюсь ветром. Вот только не знаю, как помочь этому нескладному тощему человеку с болезненным горлом и потерянным шарфом. Стою на берегу черного озера с прозрачной водой и дышу. Осенью пахнет и холодом - последнее солнце заходит. На противоположном берегу взлетела тревожная птица, беспорядочно ломая крыльями тишину. Крикнула, рванулась вверх и вправо и скрылась за лоскутом тумана. Стихло. Туман помедлил, как кошка, вошедшая в комнату и внезапно увидевшая что-то необычное, и продолжил свое движение - наступающее, заполняющее, повсеместное. Густой, так что можно перекатывать на языке, он постепенно скрыл ветки кустарника с красноватой глянцевой корой, зеленые с просинью жесткие травы, звуки и запахи.
Я поклонился гостю.
Тощий человек спал.
Пальто покоилось на гвозде возле двери.0:18 17.03.2009