Хочешь, я расскажу тебе сказку?

«О сколько мне открытий чудных готовит светлый добрый сон…»
 (из поэтического дневника)

Посвящается адресату :Р


       Хочешь, я расскажу тебе сказку? Хочешь?
       Ты открываешь глаза. Ты просыпаешься в пустой и прохладной спальне. Через настежь открытые окна врывается наполненный влагой дождя утренний воздух, забавляется с занавесками, теребит их, играется, как дитя. Капли дождя стучат по крыше. Ритмично. А ты вслушиваешься и не думаешь вставать с шёлковых простыней. Слушаешь их барабанную поступь, и тихая-тихая мелодия Linger Cranberries еле уловима. Но она звучит, звучит в такт каплям, что барабанят по черепицам крыши. Звучит внутри тебя.
       А что потом? А потом дождь закончится. И мир будет юным и благословенным, как в первый день своего создания. Босиком ты приблизишься к окну, и влажный ветер обнимет тебя за плечи. А плющ, тёмный плющ будет ползти по твоим стенам, рукам, тронет тебя за растрёпанные на ветру волосы, и ты почувствуешь, как приятно это прикосновение.
       А дальше расцветёт бирюзовый день, и смесь синего моря с зелёным виноградом будет оставлять оскомину на нёбе. Дикий, весь в сизом налёте, он будет мелким и кислым, и ты зажмуришься от этой кислоты.
       Солнце поднимется высоко-высоко над морем, разгонит рваную вату серых туч и небо станет цвета чистого сапфира, таким глубоким и синим, каким бывает только во сне. Ты будешь идти вдоль извилистой линии моря, то поднимаясь на белые меловые скалы, то шагая по сонному галечному пляжу. И будешь собирать раковины. Ломаные, истерзанные, ослепительно-белые и такие яркие. Найдёшь одну уцелевшую, поднесёшь к уху и будешь слышать шум прибоя древнего ныне несуществующего моря, откуда родом твоя находка. И снова, словно из ниоткуда, возникнет мелодия, которую ты уже слышал однажды, нежась на шёлковых простынях и слушая пульс умирающего утреннего дождя. А на скалах, на скалах ты найдёшь ежевику, чёрную, сочную. Нарвёшь целую пригоршню ягод и полакомишься ими. Твои ладони и губы станут синими от терпкого ежевичного сока, и это будет забавно и смешно.
       После ты вернёшься в свой разрушенный замок на семи холмах у моря, увитый старым плющом и молодым виноградником. Туда, где опадает жасмин с узкой серой аркой. Туда, где на полу уже нет ярких пятен от некогда бывших витражей. Ты сядешь под старой колонной, подопрёшь спиной шершавый прогретый солнцем известняк, и будешь наблюдать, как листья старого клёна стелятся у твоих ног с каждым новым порывом ветра, как тени от кривого разросшегося дерева блуждают по твоему телу, сталкиваются, разбегаются, снова сходятся и снова теряются, повинуясь стихии ветра.
       И незаметно подкрадётся вечер. И снова, как тогда утром, а после – днём, внутри тебя заструится мелодия, тонкая и грустная, из Богемы. Ты будешь смотреть на медленно догорающее солнце, и слушать музыку своего сердца. А потом быстро стемнеет и с моря накатит волна холодного воздуха. Станет зябко и сыро. Ты заспешишь в дом, наблюдая через плечо вслед уходящему дню, как июньские звёзды будут падать над вздыхающим морем, и как росчерки угасающих метеоров будут рисовать в твоём воображении парящую в небе сказочную жар-птицу.
       Ты войдёшь в дом, и зажжёшь камин, и будешь всматриваться в карминно-красные сполохи языков пламени. Тонкие пальцы нащупают в кармане бумажный пакет с припасёнными впрок ягодами ежевики. Вскипятишь воду в джезве, и долго будешь наслаждаться крепким настоем чая с ежевикой. Кресло-качалка будет уютно поскрипывать, и старый клетчатый плед заботливо обнимет твои ноги. Огонь заставит раскраснеться щёки, нальёт веки неподъёмным свинцом, и вскоре ты заснёшь, и мысли твои будут чисты и спокойны. Тебе приснится море. Небо. Облака. И одинокий алый парус на горизонте.
       А потом ты проснешься и поймешь, что все это был лишь сон! Что твоя жизнь не изменилась и на йоту, что ты так же находишься в своей квартире на четвёртом этаже, и нет ни моря, ни паруса, ни плюща, ни винограда. Ты медленно встанешь, пройдёшься по комнате. А ведь как славно, что сегодня воскресенье и никуда не нужно спешить. Ты откроешь окно, в лицо ударит приятный свежий ветер... как тот морской бриз, что был во сне. А за окном светит солнце, зеленеет молодая трава, и листья на деревьях еще совсем-совсем свежие, они распустились всего пару дней назад и еще не успели покрыться этой душной городской пылью... Ты выйдешь на балкон и подставишь лицо солнцу, улыбнешься и закроешь глаза... и почувствуешь бриз! Маленькие капельки воды... ты почувствуешь их на лице, на неприкрытой еще после сна груди, и совсем не важно, что это никакой не морской бриз, а всего лишь соседка сверху поливает фиалки и фикусы на балконе. А ведь ты счастлив?! Я знаю, это так!
       Ты сдёрнешь куртку с вешалки и, насвистывая Linger, отправишься бродить по городу. Просто так. Без цели и обязательств. Домой придёшь, когда совсем стемнеет. Поставишь чайник на газовую плиту, пролистаешь книгу, которая уже не первый день пылится на полке над кроватью, и ляжешь спать. Абсолютно счастливым и умиротворённым. И тебе приснится море. Небо. Облака. И одинокий алый парус на горизонте.
       Но вдруг ты просыпаешься и понимаешь, что это снова сон. Не было ни только моря с парусом, но и соседки сверху, и прогулки по городу, и книги на ночь. Ты продираешь сонные глазки, сладко зеваешь и потягиваешься, окончательно прогоняя остатки такого реального сновидения. И в этот момент, в этот миг ты понимаешь, что ты счастлив, ты просто счастлив, и никто и ничто не может помешать тебе хорошо прожить этот день и всю жизнь!
       Но чего же тебе так не хватало в этих снах? Что же тебя всё-таки так тревожит сейчас? Ты повернёшь голову и увидишь рядом с собой её. Ты не один. Вот что тебя так терзало во сне. Рядом есть она, и у тебя просто нет причин для грусти. Всё лучшее, что может происходить в жизни – уже происходит… с тобой и со мной. Не во сне… наяву.
       Ну, что же ты грустишь? Тебе нравится моя сказка? Конечно, ведь для любого человека главное не быть одиноким…

Апрель 11, 2009