Гость

Он просто сидел в кресле…
Длинноволосый блондин, в льняном костюме и светлых мокасинах.
Он сидел в моем кресле и курил сигарету.
На средних пальцах его были кольца, из белого металла.
На шее, чуть выше воротника рубашки была видна татуировка, в виде языка пламени.
Только взглянув в его глаза, я увидел открывшуюся бездну и понял, что это Он.
На столике рядом с пепельницей стояла бутылка коньяка, да и два пустых бокала  находились рядом.
Он улыбнулся как старому знакомому, плеснул из бутылки и жестом пригласил меня выпить.
С виду обычный парень лет тридцати…
Что привело его именно ко мне?
Я не знаю, просто я вернулся домой и застал его в моем кресле.
Он, молча, потягивал коньяк, который был очень не дурен.
А я ждал, когда он начнет предлагать мне то, ради чего появился.
Может быть и зря.
Я слышал о том, что иногда он приходит, чтобы дать что-то, не требуя ничего взамен.
А иногда он просто заходит на бокал коньяку, и уходит, не проронив и слова. Время шло, мы пили коньяк, и молчали.
Он закурил очередную сигарету, зажег ее Он обычной зажигалкой, что продаются в любом киоске.
Вздохнул и попросил меня прочесть, что ни будь из моих миниатюр.
Вот такого я не ожидал вовсе…
Ну вот, Он что, не мог про что-то другое спросить например или предложить сделку, от которой я не смогу отказаться?
Я не ценил свое творчество высоко и представить, что захочет послушать Он? Нет, это не возможно…
Вышло так, что я хотел прочесть одну или две миниатюры, а прочел ему все.
Я читал, читал, все больше увлекаясь этим…
И под конец стало казаться, что я читаю то чего еще не мог написать, ну не было этого в моих черновиках.
Это было странно, тем более я читал не с листа, а наизусть, что мне не было свойственно.
Я так часто забываю текст…
Коньяк в бутылке не убывал, сигареты в пачке не кончались.
Дым слоями плавал по комнате, казалось, что еще немного и дым накроет нас с головой, и мы исчезнем, переместимся в иной мир.
Полночь давно миновала, луна отчаянно сверкала над домами.
Уже под утро, Он, наконец сказал, что ему пора, он просто размазался в воздухе, исчез …
Он отбыл, так же необычно, как и пришел, видно мода на одежду и стиль поведения изменилась с древних веков.
Он так ничего и не предложил, он не просил мою душу, он просто слушал и все.
Только вот странность все то, что я читал ему из того что еще не написано, осталось в моей голове.
Каждое слово, каждая буква горели в моем воспаленном сознании.
Осталось только это написать на бумаге.
И еще остался коньяк, который закончился, как и положено обычному коньяку, через несколько бокалов.
Я буду писать, выкладывая свои мысли на снег бумаги.
Мне придется это сделать, даже если я передумаю писать вообще.
Тому, что осталось в моей голове, стало тесно, и это может взорвать мое сознание изнутри.
Возможно, он придет еще раз.
Когда?
Не знаю…
Я буду писать…
25.04.09.