привязанности

Сажусь на диван и сжимаюсь от такой концентрированной и в тоже время невесомой боли. Темнота будто сладкая вата, окружающая со всех сторон. И не страшно, совсем не страшно. У этого всего есть чёткие грани. И если смотреть на них, фокусируя взгляд, то можно разглядеть что-нибудь очень интересное.
- У нас кончились сигареты, - Илья подтягивается и опирается на локти.
- Что? - строю дурачка как обычно. Ну что за дурная привычка переспрашивать, в самом деле...
- Сигареты кончились, придурок, - он сползает с кровати и подходит ко мне. - И не делай вид, что ты не расслышал, ты и с первого раза всё прекрасно понял.
- Кому нужны эти дымилки? Ты весь дом мне окурками засрал.
- Хочешь, чтобы я ушёл? - спрашивает он с вызовом.
- Хочешь, чтобы я попросил тебя не уходить? - флегматично, почти без интонаций. Мне всё равно, уйдёшь ли ты сейчас за сигаретами или уйдёшь и не вернёшься. Мне плевать на это. Правда плевать. Правда.
- Марк...
- Чего Марк? Чего я опять не так делаю-то? - непроизвольно перехожу на повышенные тона. Но это так, привычка.
А у тебя оказывается рыжие волосы. Да ты рыжий. Рыжий, не интересующийся ничем кроме своей персоны ублюдок... На самом деле сигареты у нас есть. По крайней мере, одна точно есть. Та, что в помятой пачке в моём кармане.
- Хочешь уходи, не хочешь - не уходи. Всё просто.
Встаю и прохожу мимо него на кухню. Смотрю на тени от приборов, плавно лежащие на столе, и они кажутся мне нереальными. Вынимаю сигарету и закуриваю. И я знаю, что пока она тлеет, ещё есть время на что-то, а вот на что - это уже вопрос на десять тысяч.
Тусклая ночь на грани рассвета. Проклятая тишина и выбитые фонари на улице. Всё прозрачно.
Воспоминания о чужой боли это неприятно. В любом случае перебирать чужой хлам в пыльном сундуке - это слишком занудно.
- Кофе хочешь, - толи спрашивает, толи заявляет нарисовавшийся за спиной Илья.
- Не знаю. Спать наверно пойду, - разговор двух умалишённых, не иначе.
- Сегодня в клубе... Опять что ли? Ты изменил в песне всего одно слово. А тот парень за стойкой дёрнулся и одел очки...
- У тебя галлюцинации.
- С тобой и такое возможно...
- Думаешь я псих?
- Думаю ты хочешь кофе, - ответил он и потянулся за кофейником. - Подогреть?
- Да подогревай, всё равно не уснуть...
- Марк, а как оно? Ну, когда ты их чувствуешь?
- Как будто нашёл носок двухмесячной давности среди чистого белья.
- Сравнение в твоём духе.
Иногда они проходят мимо. Иногда смотрят в глаза. Иногда зовут. Я никогда не пытался понять, чего они хотят. Если бы попытался - затянуло бы. Я должен пропускать это мимо себя, но оно всё равно задевает, хоть краем, но задевает.
- Во всём есть смысл, - договариваю вслух и осекаюсь, тянусь за кружкой.
- И в нас тоже?
- Хочешь вместе за сигаретами сходим? - как-то надо прекратить этот разговор.
- Мог бы и оставить...
Мы чужие, но мы понимаем друг друга. Илья беспросветный эгоист, но он мой друг. И мой человек. А я совершенно ничей. Когда мир этот ускользает, я цепляюсь за него, но всё равно проваливаюсь.
- Опять не спите? - Дашка вплывает на кухню сонная и растрёпанная. - Тайное общество двух дебилов, хоть бы меня пригласили что ли.
- Нафиг ты нам нужна, женщина? - иронично отзывается Илья и переводит взгляд на меня.
- Подонок ты, - беззлобно заявляет она.
- Нимфоманка, - включается он в предстоящую перепалку.
- Педик, - обиженно продолжает Даша.
- Ну что, товарищи нимфоманы-пидорасы, - поддерживаю я веселье. - Идём за сигаретами?
- Марк а ты в прошлой жизни кем был? - с улыбкой интересуется она.
- Кракозябром волнистым, - отвечает за меня Илья и смеётся собственной шутке.
- Богом, - серьёзно отвечаю. Они молча смотрят на меня. Илья хмурится и отводит взгляд, а Дашка грустно опускает глаза. - Богом кракозябров! - на тон выше поправляю сам себя и вымученно смеюсь. - Идём?
- А потом устроим секс втроём! - вопит Дашка.
- Трое идиотов на старой тахте, соседи будут в восторге, - Илья в своём репертуаре.
Никогда не хотел к ним привязываться.
До ларька мы идём и весело галдим, обсуждая совместную оргию. Продавцы уже не косятся, привыкли.
Илья распихивает пачки по карманам, а Дашка подхватывает его под руку. А я иду сзади, всё медленнее и медленнее, пока они не скрываются за углом дома.
Вот теперь можно и исчезнуть.

_______
4.10.08