Черно-белое

Куда ты уходишь, когда говоришь свое "ладно, я пошел"? Куда высыпаешься песком из моих пальцев, когда отводишь взгляд? Или это я существую только, когда ты смотришь на меня? В картонной коробке моего мира складывается мебель и дрожат стены, когда смотришь не на меня. А бумажные человечки мыслей собираются в гирлянды и танцуют на моей постели канкан. Пыль сыпется от их топота откуда-то со стен. В вырезанных окнах со стеклами из прозрачного пластика света не видно. Наверное, его там и нет. И выглядывать не хочется, потому что там-то и заканчивается мое и начинается чье-то чужое. Потом ты поворачиваешься, и лучики вокруг светлых глаз выдергивают меня из мира бумаги. Смотри, я больше не картинка. По венам побежало красное, не чернильное. Откуда-то взялся объем, глубина и резкость. Исчезли неумело нарисованные тени под глазами, превратившиеся от неумеренности в круги. А ты все улыбаешься, проклятый. И глаза мои из черно-белых становятся зелеными.