Отголоски

«Она ощущала себя старой змеёй, которой известны все  уголки, все  тайны  этого мира, все его уловки.  А когда-то  она казалась себе волшебным младенцем, заброшенным из  неизвестных далёких миров. И ей всё нравилось на земле:  сады с созревающей крупной смородиной,  тонкая игла мечети,  пронизывающая насквозь  небо над головой,   золочённые купола  православных церквей.  Но особенно  волновал её колокольный звон. Казалось, что он  задевал в её душе какие-то  потаённые струны,  напоминал  что-то  далёкое  и  забытое. И ей вспоминался один сон. . . вернее  обрывок сна. . . а ещё точнее, его отголосок.  Неизвестная планета, необычно яркие, но ненавязчивые,  первозданно - чистые краски.  И вот там-то   она слышала  этот голос, эту  тональность звука.  Он был как бы жизнью,  питал всё вокруг своим звучанием. Ведь что такое музыка? Трудно объяснить. Это не мелодия для танца, это не застольная песня, это  жизнь взволнованной  души.
Но гармония почему-то поверяется алгеброй. ..
Конструкция мира  совершенна. Но что  это?  Стройная математическая модель? Или  гармоничный хаос? Никто не знает.  И она этого не знала.
     Сны играли в её жизни  важную роль. Они перемежались с реальностью и дополняли её. . .»

             В дверь робко постучали. Кто бы это мог быть?, -  удивилась Ольга,  отодвигая клавиатуру компьютера.  Часы показывали час ночи. Слишком поздно для гостей, - подумала она. Но  стук повторился.  И был уже громким и уверенным, даже  требовательным.  Она пошла  открывать.  . .
Дверной звонок в квартире давно не работал,  и Ольга была этому рада. Иногда она отключала  телефон и   чувствовала себя отгороженной от  всего мира. А в тишине и в одиночестве ей было уютно, и работать никто не мешал.
- Кто там?,  -  спросила она, тщетно пытаясь разглядеть  пространство по ту сторону двери через помутневший от времени  и  пыли дверной глазок.  В полумраке  лестничной площадки, освещённой тусклой   лампочкой, стояла незнакомая бесформенная фигура не то женщины, не то мужчины.
Незнакомый голос пробурчал: « Наташка, ты чё дурака валяешь? Дверь открывай!» .
У Ольги отлегло от сердца:  всего лишь ошиблись дверью.
Как часто мы  ошибаемся дверью и попадаем в другое, не предназначенное нам пространство. Вот и это существо перепутало этажи. Наташка, Наталья Дмитриевна,  живёт этажом  выше.
Существо неопределённого пола  деловито затопало  по ступенькам.
Наверное, у соседей сверху опять пьянка, - с досадой подумала Ольга.

«Когда  пишешь прозу, то словно пробираешься сквозь тьму к свету, с трудом продираешься сквозь густой колючий кустарник, нащупывая смысл, ведь где-то вдалеке или в глубине подсознания брезжит  неуловимая истина.  Её слабый огонёк указывает путь.
Но как легко заблудиться! Как легко поддаться  на провокации окружающих, пытающихся тебя сбить с  истинного пути. Ведь «Музы не терпят суеты. . .»

Над головой что-то бабахнуло и послышался резкий раздражённый мат. «Ну, начинается. . .», - подумала Ольга. «Теперь на всю ночь. .. »

«Как часто мы зависим от внешних причин и не можем их устранить,  нам приходится с ними мириться.
Она уже постигла  последовательность всех происходящих событий.. . Но в то же время неожиданность всегда ждала за углом. И  легко нарушала эту логичную, как казалось, незыблемую, последовательность.

. . . .Но можно ли говорить о снах?  Она знала, что это под запретом
 И не могла нарушить его.»

. . ..Не писалось. Ольга выключила компьютер.
А наверху, подвыпившие соседи  уже заводили песню, и кто-то им стучал по водопроводной трубе, требуя прекратить ночную вакханалию.
Ольга накинула на плечи шерстяную кофту и вышла на балкон.
Скрытая ночью, она смотрела на улицу, которая простиралась внизу. Ночной холодок приятно щекотал  разгорячённые щёки.
Вот он, город, весь  - на ладони, пересыпанный как конфетти, разноцветными огоньками. . .Красиво!, - вздохнула она.

«Но что там кроется за соседними окнами? Какая жизнь?
Мир разнообразен. И надо уметь на мир и на жизнь смотреть сверху вниз. И тогда многое  увидишь, с высокой горы   виднее.
В такие минуты она чувствовала себя птицей,  вернее,  человеко-птицей.  И поэтому была уязвима. Знания и видение только осложняли жизнь.»
 Она знала, что не бывает одной правды. У каждого – своя правда. Верны народные пословицы: каждый судит со своей колокольни, т.е. исходя из обстоятельств  и опыта своей жизни.
Народная мудрость, собранная веками, заключалась в фольклoре:
в пословицах, поговорках, сказках, легендах и преданиях.
Душа народа хранила свой отпечаток в ремёслах: в вышивках, народных орнаментах, росписях. . . И поэтому Ольга любила всё это. Из простых вещей она черпала творческую энергию и соприкасалась с прошлым, с историей. . . Это была та ниточка, что связывает поколения. . .
14.10.2008г.-27.4.2009г.

Опубликовано: еженедельник «Истоки», №7(931), 18 февраля 2015г. Уфа.