The Road Goes On!

Через мутное стекло наблюдаю жизнь. Перед глазами проносятся поля, леса, мосты и реки. Проводница, чаю! - кричат пьяным голосом в соседнем купе. Весна, но холодно. Кутаюсь во влажное одеяло. На столе хлебные крошки. С верхней полки доносится молодецкий храп. А мне не спится. Да и не спиться бы!   
 В голове крутится мотив романса, который раньше очень любила. Тихо напеваю себе под нос. Вспоминаю историю про "верхнее ля", начинаю хихикать. Звонит телефон. Не хочу говорить, сбрасываю вызов. Главное: не забыть ЗАБЫТЬ перезвонить. 
 «Уходя, уходи… Возвращенье – безумное дело» - произносит голос в голове, его тут же сменяет другой: «Скажи мне «нет», но прозвучало «да!», а значит, мы увидимся еще…». Затем неизвестно откуда всплывает: «Я – солдат, солдат забытой Богом страны… Я – герой… Скажите мне какого романа?» Логика скрылась в неизвестном направлении, прихватив с собой здравый смысл.
За окном темно. Стали крайне неразборчивы очертания проносящихся мимо полустанков и сельских домишек. Я всматриваюсь в темноту, а она, по всем законам, в меня. Сердце болит. Опять кто-то звонит. Это свои. «Ало, все в порядке, все под контролем». Свои волнуются.
Холодно. Мурашки по телу, мерзнут пальцы. В мобильном телефоне пропадает сигнал. Пью горячую воду с лимоном. Денег нет. Звоню другу.   Плачу, слушая гудки. Друг поднимает трубку и я прекращаю реветь. Все, как всегда: он приехал, я уехала. Опять разминулись в пути.
Плечо ноет. Лезвием вырезала на коже руну. Кожа покраснела, воспалилась. Болит. 
 - Надолго? Я переживаю.
 - На пару дней.
- Из-за чего хоть?
- Как обычно… Скрываюсь.
- От себя не убежишь.
- А я бегаю быстро!
- Батарейка сядет…
- А я питаюсь солнечной энергией!
- Зачем, Галь?
- Если бы я сама знала…
- Не дает тебе эта тварь покоя!
- Вытрави в себе Зверя и ложись спать спокойно, а я своего буду холить и лелеять, пока он не вырастет и не разорвет меня…
- Опять трагедия?
- Жизненный монолог начинает попахивать (и я тебе скажу: скверно попахивать) фарсом… Не волнуйтесь. Найду себя и верну вам.
- Ты становишься предсказуема в своей непредсказуемости.   
 
Трасса. Ветер. Мимо проносятся автомобили.
- Подбросите?
- А куда Вам?
- Вперед.   
 
- Можно я окошко открою?
- Зачем? Будет холодно.
- Я покурю?
- Так кури. Можно.
 - А окно открыть?
- Нет, холодно будет.   
 
- Есть хочешь?
Желудок сводит спазм:
- Нет, спасибо.
- Доедем до заправки, куплю тебе сникерс.
-Нет, спасибо, - невольно улыбаюсь.
- А это не вопрос был. Далеко едешь?
- Из столицы.
- Обычно все в столицу едут.
- Надо же хоть иногда ломать стереотипы.
 - Угу, а куда едешь?
- Вперед.   
 
Трасса. Очень хочется спать. Светает. Холодно, сыро.
Как было бы замечательно и приятно жить, если бы можно было отключить мысли. Ненавижу рефлексию.
Торможу машину.   
 
- А зачем уехала?
- Да так… Скучно стало…
- Приключений ищешь?
- Почти. Смысл жизни.
- Ясно. И как успехи?
- Безуспешно.   
 
- Не страшно?
- Чего?
- Ну, я же абсолютно незнакомый тебе человек… Вдруг я маньяк-убийца? Не боишься?
- А ты не боишься?
- Бери в кульке яблоки, ешь… 
 
 День. Тепло. Сплю. На заправке долго ищу туалет. Мою голову в раковине. Сушу волосы под сушилкой. Смотрю в зеркало:
- Я тебя не знаю, но я тебя накрашу…
Черные круги под глазами, синяки по колено…
- Хо-хо, крррасота!
Плечо болит, плечо опухло, шрамы гноятся.
- Поедем на таксо…
Отражение в зеркале хитро подмигивает ненакрашенным глазом.   
 
Почти ночь. Звонит телефон:
- Ты где?
- Привет. Еду к тебе. 
 
 Ночь. На улице холодно. Из открытой форточки с восьмого этажа летит окурок. Прослеживаю траекторию. Звонит телефон. Смотрю на экран. Не хочу я ни с кем говорить.   
Сидим на кухне, пьем чай. За окном тишина.
- Галь, ну, а дальше-то что? Что делать собираешься?
- Я не Пенелопа, чтоб ждать… И уж, тем более, не Мать Тереза!   
 
Светает.
Моя корона все еще на мне. И я в восхищении!..