Человек, который гулял под дождём

В обычном городе, похожем на ваш – ничего не менялось.

Ничего, что могло изменить всё вокруг, или хотя бы, помогло разглядеть волшебство, парящее всюду.
 Утром каждого дня – светило солнце, люди шли на работу, мимо проезжали машины и тормозили на светофорах, чтобы люди переходили дорогу.
  На некоторых переулках – возникали целые пробки автомобилей – и никто не хотел уступать, чтобы не опоздать туда куда ехал – поэтому – опаздывали все одновременно.
 Деревья продолжали цвести и колыхаться на ветре, пролетающем из города в город. Всё шло как обычно – стояли дома, сменялся цвет светофоров, кошки довольно шли на прогулку по трущобам и переулкам. 

 Как  и обычно, за вдохновением на улицу вышел писатель. Тучи на небе чернели с каждой минутой, поэтому он взял с собой зонтик и плащ.
 Он был молодой, и написал только строчку – название для своей первой книги. Он записал его на бумагу, и посчитал, что даже если ничего уже не напишет – всё равно будет называться писателем – Ведь что-то же он написал! Пусть всего только строчку – думал писатель и продолжал щеголять по дорогам среди уставших прохожих – уставших оттого, что ничего не менялось. И даже срывавшийся дождь в жаркие дни – был обычным явлением, к которому все успели привыкнуть настолько, чтобы не придавали ему большого значения.
 
 У писателя было много идей, но он не знал с какой начинать, чтобы лучше рассказать всем о том, о чём думал вот уже долгое время. Ему не хватало решимости, или вдохновения, или чего-то ещё? В общем, чего-то такого, но чего - он не знал.
 Так и ходил писатель по улицам, думал, искал, смотрел на людей, присматривался к надписям на рекламных щитах, но ничего не нашёл.
 Он нашёл на земле карандаш, и пару монет, но только не то, что искал. Тогда он собрался сесть на лавочку в парке, чтобы немного передохнуть от собственных мыслей, как вдруг – начался дождь.

 Люди стали бежать кто куда, прячась под крыши домов, и летних кафе. А те, кто не успевал – открывали зонты, чтобы не промочить воротники и манжеты костюмов ведь впереди много работы, и тратить время на сушку рубашек никто не хотел.
 Так и писатель, среди остальных стал бежать под карниз много этажного дома, чтобы не намочить себе брюки и плащ. До здания оставалось ещё много шагов, а дождь лил всё сильней и сильней – тогда парень открыл сиреневый зонтик, и дождь перестал на него сокрушаться. Теперь он медленно шёл через парк, и наблюдал, как люди бегут то куда, словно кто-то всполошил большой муравейник, и муравьи бегут кто куда, не понимая - куда и зачем?
 Вдруг писатель что-то заметил. Не то чтобы что-то особенное, но кое-что необычное.
Он заметил, что, несмотря на смену погоды – ничего не меняется. Люди также бегут не понимая, куда и зачем, и почему-то боятся дождя. Будто бы он был настолько горячим или холодным, что под ним невозможно стоять без зонта.
 Тогда писатель решил попробовать сам, и опустил зонт над землёй. Капли стали падать прямо на лоб, это было так необычно – потому что он раньше такого не делал. Раньше, он также как все - бежал от дождя, прятался под крыши и зонт, а когда дождь проходил, ему было грустно, оттого, что он не  знал с чего начинать свой рассказ.
 Но теперь, когда он стал вести себя как чудак, всё округ него изменилось, даже сам дождь.
 Он больше его не боялся, а наоборот – стал гулять под дождём, задрав до пояса плащ, и склонив сморщенный зонт над штанами. Писатель смотрел в небо, чтобы понять – откуда летят эти капли воды – Но, ничего не увидел кроме платины туч.
 Люди стояли вокруг, под карнизами зданий, и наблюдали за тем, как под дождём гулял человек, с улыбкой и сложенным под мышкой зонтом – он шёл и всему улыбался – небу, дождю, и деревьям, которые развивали по ветру зелёные листья.
 Люди скрывали под шляпы хмурые брови, и отворачивались, чтобы не видеть этой картины. Они то же хотели, вот так просто гулять под дождём. Но не хотели намокнуть, и мокрыми идти на работы:
- Впереди столько дел, какое нам дело до этих прогулок – Сказал кто-то в конце переулка, и все остальные поддержали. Им приходилось завидовать счастливому человеку, иначе им пришлось бы то же промокнуть, чтобы хоть как-то изменить свою жизнь.

 Дождь только усиливался, но это не смущало писателя, потому что, за тучами виделось солнце, время от времени светящее в спину. Было не тепло  не холодно, а так хорошо, что писатель стал плюхать туфлями по лужам, и насвистывать весёлый мотив….

 Дождь со временем прекратился, люди снова зашагали по улицам, в чёрных шляпах и серых плащах, каждый смотрели себе под ноги, на мокрый асфальт, никто не хотел любоваться раскатами красного солнца – что бежало за ветром в мокром тумане.
 Вдруг человек, который гулял под дождём – увидел такое, чего раньше не видел.
Город, и люди вокруг стали другими. Дома, из которых они выходили, были очень похожи на них самих.
У человека с большим животом – был дом с широкою кухней, и длинным подвалом.
А злая старушка, что раздавала каждое утро печенье, жила в словном доме с роскошным крыльцом.
 Мимо писателя прошёл человек, который спал на ходу. Он перешёл дорогу на красный, и чуть не попал мод машину. По лужам стрелял мальчик с рогаткой, а  в оранжевом поезде проезжал машинист, которого никто не любил. В парке на лавочке плакал малыш, который не знал, чем заняться, а где-то далеко за домами, подметал чистую улицу -  мусорщик с грязным лицом.

 Писатель заполнял все эти картины, и поспешил к себе в дом, чтобы обо всём написать. Он налил себе чаю, и повесил на балконе рубашку, чтобы она немного подсохла после дождя. Он взял карандаш, сделал глоток сладкого чаю, и описал на белой бумаге о том, как сегодня гулял под дождём.

 Он сочинил десятки рассказов о жителях города, похожих на вас. А сегодня, если, вам интересно - он расскажет о том, что хотел рассказать….