Тройное дно

Тройное дно. ОГЛАВЛЕНИЕ.

Тройное небо, тройное созвездие, тройное ожидание, тройная борьба с тройной ленью, он уже было и забыл о том, что такое три.
  Большое сиреневое привидение ожидания летало, зацепляясь боками зыбкой правды за телевизионные антенны на крыше, пружиня их с лязгом друг об друга, в полупрозрачной ночной рубашке. Он долго принимал решение, и даже когда его принял, долго воспринимал его, и раздумывал о том, что раздумывать здесь собственно и нечего, результатом чего стало смутное наматывание шарфа, обозначающее лишь безпрепятственный ход на встречу любым новостям внешнего мира.
  С ней он познакомился два дня назад, на васильевском острове, когда будучи пьяным как сто слесарей, возвращался домой на каменоостровский проспект. Замышляя зародышь намерения куда-либо свернуть без видимой на то причины, он оглянулся назад и подумал: "А что если вернуться назад? Какой будет в этом смысл, просто вот так вот взять, и вернуться к воде, зелёным огонькам, обозначающим ДАЛЬ без меня, в тихом шорохе далёкого грохота строящейся дамбы, робкому ковру воды в моих закрытых глазах, может медитация? А смысла то и нету, я уже всё там подумал для себя..." и тут тёплый персидский ковёр размышлений сразмаху вляпался крышкой мозга в открывающуюся дверь подъезда. "Пи-пи-пи-пи-пи" - усмехнулся домофон, а выходящая из подъезда девушка схватила его за рукав с такой резкостью, что он забыл что и вовсе сегодня выходил из дома, девушка как опытная мед-сестра приложила лоб к холодной бурой двери почти в месте удара, и стала пристально разглядывать лицо. Они пошли подруку, измеряя медленными шагами улицу, как на высоченных ходулях, беседуя о беге от себя, о том как переходить улицы без управляющих глаз светофоров, о том что хорошо бы вовсе и не говорить слов, они молча размышляли о том что двери открываются только для тех, кто идёт снаружи их, чтобы нарушать оглавления чужих рассказов, разделённых оковом общепринятых рабочих суток. Артерии деревьев перестали светиться промоченными местами, и погрузились вместе со всем в один большой огонь липких и очень приятных сумерек. Так, гуляя и не переходя на личности, они дошли до перекрёстка, и вежливо попрощались, как банковские работники после отсиживания в белых капсулах. Ворона на карнизе дома грякнула, и полетела как коршун на баранку, возлежащую вандальски разрезанной, на трамвайных путях. Он прошёл ещё два цепко соединяющих город - моста, держась за твёрдый хнычущий отросток на лбу, потом понял что уже и боли как таковой нету, опустил руку в карман, позвенел брелком на ключах и пошёл в сторону дома. Дома дым, дома досуг, дома доски для будующих полок, дома клюквенный морс опрокинутый кошкой на пол.
  Теперь мы, вероятно, понимаем зачем он вышел на улицу в этот раз. Девушка застряла где-то между рёбрами, и никак не отпускала его рукав, конечно же это всё было в реальности пределов наблюдателя - тоесть его. У первого перекрёстка хотелось созидать что-то, на мосту возникла мысль спрыгнуть вниз, знаете - такие случайные безмотивные мысли, обычно над ними очень неплохо позабавиться, а иногда и прыгнуть неплохо, когда совсем скучно от себя. Это когда в аквариум перестаёт светить лампочка, рыбки ложатся на дно и устраивают маленький театр прячущихся за кулисами кукол. У второго моста его облил огромный МАЗ, что он воспринял с несказанной радостью, давно пора было выкидывать этот костюм и уже перешагивать из этого синего галстука в не менее полосатый мир вокруг.
  Каждый рассказ как железная дорога, и, вы никогда не задумывались? - в местах где ктото невидимый и усатый переключает стрелки, выполняя за вас функцию руля, он определяет опять-же за вас следующую широту-долготу, тоесть как широко и долго вы ещё будете развивать с автором в голове сюжет. Именно в таких странных местах, читатель случайно теряет дырявый носок внимания, и, либо перечитывает упущенное несколько раз, либо пропускает вовсе, либо ещё интересней - перескакивает глазами на ту стрелку(страницу, строчку) - где ему комфортнее всего отдаться поступающим точечкам с запятыми. Именно на местах стрелок растут Обглоданные сосны, американские клёны, небрежно но всё-же бережно воткнутые в асфальт, которые остаются американскими только благодаря тому что такая страна ещё наблюдается по телевизору и плотно засела в головах масс. Так-же, в каждом рассказе случаются остановки. Итак, к чему я всё это на вас сейчас вылил? В этом гипер пространстве текста, я бы хотел скрестить остановку и переключения стрелок, поэтому - СТОП!
   
  0.

Он встал под американским клёном, у двух домов формы утюгов(Такие здесь часто выглаживают проспекты и оставляют симпатичные стрелки). Улочки с тонким обогревом висящих на лесках фонарей, иногда между третьим и четвёртым - этажами. Два остроносых дома - крейсера, с аптеками и ларьками внизу, разделяли проспект по которому он шёл на три маленьких трубки событий(в данном случае это улочки). И что я подумал? Да ничего. И он тоже, в этом мы с ним похожи. Он забыл откуда они вышли, память посчитала нужной оставить только воспоминания теплоты и боли обратной дороги, включая удар головой, мосты, саму девушку неблагопристойной, кричащей красоты, и переход дороги именно в этом месте, где он сейчас стоит. Но переход ОТКУДА? Ну и вопрос, карта метро в правом кармане брюк не даст ответа. Он попробовал оглянуться назад - обычно улица в этом случае выглядит абсолютно по-другому и даже кажется - красивей. Иногда мерещится, а порой и действительно смотришь назад, и откуда-то из-за невидимой ширмы выпрыгивают клумбы с цветами, пёстрые кричащие прохожие, жидкий свет современных высотных домов, с улыбающимися зубами из стекла(аквапарков, электронных мастерских), будто всё это пряталось от тебя, и у этого "него" - боязнь сцены! Так и сейчас улица за плечом выглядела абсолютно по другому. Но это никак ему не помогло, он встал на перепутьи, и это перепутье чуть не стало для него необратимым тупиком, между прочим - окончанием наших с вами рельс.
  Но здесь включаешься ты: Щёлк!
ВКЛ.
 
Красная кнопка выскочила как удивлённый глаз проснувшегося лемура. что то завибрировало, и разгоняется.
  Сейчас именно тебе предстоит переключения своей стрелки, и она такая-же твоя как моя, и его. Это НАША единственная общая знакомая.
ТРИ. Конечно ты можешь выбрать четвёртую улицу, или например пойти домой, закрыть этот текст, но знай, там где нету тебя, ничего не заканчивается, всё только разворачивается, растекаясь боками как тесто запущенное в мясорубку. И этот текст способен жить сам по себе. Тебе решать, Выбор из трёх путей. И даже не обязательно ознакамливаться со всеми тремя, потому что это мерцающий курсор. Курсор Выбора. Налево, Направо, и прямо.
__________________

Тройное дно. НАЛЕВО.

Он резко очнулся от раздумий, и вновь в воспоминаниях врезался сразмаху головой в холодную одурманивающую дверь. БЛЯЦ! На улице закопошились тёмные силуэты, кто-то двигаясь как снаряд, толкнул его в плечо, как-бы не сумев выбрать не обижающий никого маршрут. Посмотрев мельком направо, он увидел две машины с жёлтыми сигнальными сиренами, а вокруг открытого люка, как молодые неопытные хирурги, крутились рабочие, вроде бы размышляя как правильно вставлять шланг вниз, и вообще надо ли это в глобальном смысле бытия. Перейдя дорогу на красный, пока было свободно, он пошёл вдоль длинной чугунной ограды, поглядывая направо. Красный здесь решающий цвет. За ограждением всё было очень красиво, и это вкрапление белизны крон деревьев в город из куска мёртвого камня, выглядело прельстительно. трава гудела от своей нетоптанности, и иногда у деревьев в землю были воткнуты маленькие ванночки, как вазы наполненные землёй. что это? Он не останавливаясь прошёл дальше, пока не окунулся в черноту ворот, где сверху виднелась обветренная надпись:
"Вход на кладбище открыт до 19-30. собак выгуливать запрещено"
   Да если бы у него и была собака, он бы с большим успехом сидел бы дома, обучая её коммандам программирования на Turbo Pascal'e, нежели пошёл бы с ней через 3 моста на кладбище. Пройдя дальше, невсерьёз проскользнула мысль: "Зайти на красный огонёк? Да...можно. Но Зачем?". Ограда следовала дальше, однако разнонаправленные тропы за ней, начали выманивать его внимание своими серетными деталями, одни покойники и посещающие знали, где эти нити тропинок соединяются, и где они навсегда расходятся. Трава будто-бы на глазах начала желтеть, напоминая ему о том, что её тоже отрезают от мира огромной косой, как это принято представлять в страшилках про подружку - смерть. Приехал к мутному вечернему взгляду второй вход на кладбище, но он прошёл мимо, и все его мысли были только о прогулке там, и о глобальной интересности выбора, потому что этот выбор в любом случает не давал ничего конкретного. Пройдя 10 метров от чёрных ворот, он остановился и вслух произнёс: "Это что, страх?", вернулся, и не мешкаясь зашёл внутрь. Из всех видов страхов: потерять близких, попасть под каток, остаться без жилья, и прочих социальных "Радостей", этот страх скорее был похож на одноразовую посуду.
  Души взлетали с памятников, и обволакивали всё невидимое пространство котла. Сперва было жутковато, потом стало интересно. Он свернул налево во второй раз за уличную высадку. Оглядывая могилы, он читал фамилии, чтобы странным вихрем слиться с тревожным спокойствием. Он увидел человека вдали, с огоньком в руке, и закурил вместе с ним, так, из немой солидарности, - всё равно что выпить стопку, думая об ушедшем. Разминувшись долгим изучающим и исчезающим в своих ногах взглядом, они разошлись, и шарканье ног ещё долго напоминало о присутствии здесь хоть кого то живого. Стерео, копошащееся за ухом. Ближе к выходу он увидел неподалёку слева красное свечение у одного из шикарных и явно дорогих чёрных памятников. Плита была почти с его рост, а снизу мерцал красный ночник(видимо работающий от батареи питания). Он остановился, затоптал бычок и подошёл. "Гринёв Пётр Алексеевич". Инициалы написанные на могилах всегда кажутся общими, фамилии и имена на кладбищах кажутся одинаковыми и слившимися в один энергетический поток, естественно невольно представляешь свои инициалы на могиле, но никаких - ни отрицательных, ни положительных эмоций это тебе не приносит. Если ты только не в изменённом сознании, опять же здесь есть слво хотя: Изменить сознание можно и зайдя в подворотню и увидев ржавую часть кондиционера, свисающую с голого мяса - огалённой кирпичной стены. А вот красный огонёк у надгробья принёс примерно такое же состояние, только с видом на неизвестное тепло! Ему захотелось прилечь рядом и свернуться калачиком, как усталая от голода собаченция, нашедшая свой свет, который убережёт её от тотальных мирских невзгод. Красная мяготь накручивала его на необъяснимый стержень, звала за собой, в уютную тёплую комнатку, но он остановил поток, и медленно выкарабкиваясь из этого картофельного мешка, нашёл ключ, и открыл клетку. Он пошёл дальше к выходу, и на этот раз его одолела скука, в голову постучалась бессмысленная и весёлая мелодия из какого-то скупого магазинного радиоприёмника. Свернув на одну из троп, он запрыгнул на гондолу, голодающую в озере, и сонно поплыл вдоль красных огоньков, теперь их стало немыслимо много. Деревья обручем огибали озеро впитавшее души уже не существующих для самих себя людей. Развешанные апельсины на обрюзгших ветвях прыскали цитрусом, и в этих брызгах отражались красные отблески ночников. Рябило в глазах. Озеро было всё залито искусственным красным закатом, и уходило вместе со всем этим хаосом маковых отражений в маленький канал. Гребя веслом в разные стороны, минуя всё протекающее время, его в итоге вынесло под какой-то высоченный мост, и подняв голову он понял что попал назад к Тучкову мосту. Переплыв Неву, он спрыгнул на иссохшуюся по человеческому вниманию пристань, она вежливо подогнулась под его ногой, и проскрипела что-то про правильный выбор слов в правильное время. Он встал на мост и снова зашагал по нему в сторону двух утюгов, абсолютно не понимая причин на это. Большое вечернее Дежавю полудрёма. Он встал и понял одно: Эти два дома - вообще ничего не интересовало, кроме их же наполненности и обременённости связанной с тем что в окошке на втором этаже светила очень уж домашняя люстра и в советской уютной кухоньке, какая-то бабушка не могла отклеить свой фантом от телевизора. Он встал и с сомнением посмотрел на два огромных утюга. На улице слева, где он был, по прежнему горел красный.

СТОП.
__________________

Тройное дно. ПРЯМО.

Знаете, несмотря на то что это город тяжело УВИДЕТЬ целой картинкой, как вообще большинство глобальных и сложных объектов, вид двух домов-утюгов и трёх дорог-щупалец очень быстро надоедает, несмотря на эти метафоричные описания. Что выбирать, если выбор очевиден. Не в том смысле, что по правилам нашей вымышленной ситуации, он обязательно должен идти прямо, а в контексте того, что куда бы ты не заворачивал, в итоге ты обязательно шагаешь прямо. Хотя хождение прямо не означает что в "реальности" ты идёшь прямо, это всего лишь тактильные ощущения твоего мозжечка. Пример здесь прост: пересадки на разные ветки для личного восприятия приносят ощущение изменения действительности, всё таки меняется большое колличество декораций, и если смотреть на карту города сверху, всё-же ТЫ меняешь направление, а не всё вокруг. Например ехал вниз, а после пересадки поехал направо. Он Пошёл прямо. 
  Перейдя дорогу, он двинулся в направлении взгляда - ровно. Пройдя мимо одинокой урны, он снял галстук и выбросил его. Всё было однородно: продовольственные магазины, сменяющие друг друга, иногда их череда смягчалась светофорами и магазинами типа Секонд хендов, иногда справа и слева из арок выезжали машины, люди останавливались, вспомнив что-то важное на данный момент, но его не меняло это. Здесь даже не эго, ну какое-же тут эго, когда ты выкидываешь галстук, вместе с желаниями и всевозможными За, Против, и воздержался. Абсолютно ничего философского, - Человек которого он ждёт, и который одновременно залезший к нему под кость, но сидящий как толстокорый зелёный грейпфрут в своей кожуре думает о нём так-же хорошо. И это хорошо даёт мощный и глушащий всё остальное - Фидбэк для обоих.
  Пролетело слепое окошко неосвещённого сквера, заправка, и места начали рыть в его памяти глубокий тоннель, кое что он признал сразу. Например - вспомнил что дорожный знак на другой стороне в том совместном походе домой привлёк его внимание тем, что был согнут пополам. Вы же понимаете, такое не забывается за один вечер, поджаренный на медленном огне у компьютера. Ещё две сигареты, и он уже видел эту дверь, она была открыта.
  Подъездное, и очень усталое эхо собственных шагов. "Что теперь? Заходить в каждую квартиру?". Он сел на подоконник и снова закурил, дым с трудом проходил в лёгкие, и это было уже напрочь отрешённое курение, которое изначально - бесмысленная зависимость, а теперь вообще мутировало в попытку сосредоточения непонятно над чем. Вроде бы сосредоточенность ведёт к познанию, но предмет абсолютно отсутствовал, так как информации было минимум либо она вся залежалась в недалёком прошлом. А далёкого не существовало вовсе.
  "А вообще, имеет ли моё нахождение какое нибудь значение? Хотябы для меня?... Быть Может это вообще всё моя пустая душевная инвалидность, или мне вовсе всё это причудилось...Как знать...".
  В этом месте уже и я не выдержал, и написал ему мысленное сообщение: "Ты сам выбрал середину, и этот выбор перестал для тебя иметь место? может вообще не стоило ничего выбирать?".
  Здесь, в этой трещине между общем содержанием рассказа и пояснительными отметками возник следующий диалог. Он ответил через некоторое количество песка в моих часах.
- Я вовсе ничего и не выбирал, это всё ТЫ! Посмотри на меня! Ты даже не можешь меня увидеть, Меня вроде как и не существует.
- Видеть можно и без глаз. Видим мы головой, а глазами смотрим. Если тебя нету, как же ты тогда разговариваешь, в таком случае?
- Ещё раз повторюсь, всё благодаря тебе, это ты там нафантазировал три каких-то варианта, и все сомнительные. похоже на алфавит, который не имеет ни малейшего применения. Всё Для галочки? Зачем?
- Иногда, и даже очень часто - поступки, и тем более слова, не поддаются всем видам описаний. Обратил внимания на то, что ты не знаешь как тебя зовут?
- Э..хм... вот сейчас - да. Дальше то что, двум слепым на личности переходить не стоит, тогда внеси хоть какую-то ясность... Ясность... ХХха.
- Я тебе не давал имени, но и моего имени ты не знаешь, соответственно ты не можешь быть настолько уверенным что я существую а ты бесповоротно - нет. Может быть всё наоборот? Выбор у тебя был, мне в данном случае виднее, я автор. Пусть это немного жестоко по отношению к тебе. Жестоко так-же было тебя создавать, но так требовал ты сам, пока я даже тебя не придумал и не выплеснул твою маленькую фигурку в это непростое для нас обоих повествование.
Я не мог тебя не написать, понимаешь ты это или нет? А из таких доводов - напрашиваются определённые выводы!!! Если я не мог не создать тебя, то всё параллельно - наоборот, ты есть а меня как раз нет.
- Обоих? Нас здесь двое? Так значит... Её... Её вообще нету?
- А как же ты думал? Ты вообще думаешь об этом только сейчас, когда сидишь здесь. Даже уже и домой идти собирался, я то знаю!
- Ты идиот!... А я - ещё больший идиот... Раз уж у тебя в руках власть, и она не ради наживы, то ради чего? Великого искусства?
- Нет, это всё ради тебя, и раде них, видишь их?
- Да никого, чёрт тебя забери, я не вижу!!! Зачем ты меня за нос водишь? Если её нету, К ЧЕМУ ВООБЩЕ ВСЁ ЭТО?
- Я ещё не придумал, и скорее всего не буду. Это обычная жизнь! Пойми, мир который ты видишь, такой же настоящий как и мой, и твой мир - это мой мир, для меня сейчас он куда важней чем то где я сижу на стуле и протираю штаны.
Знаешь... я действительно во многом виноват, но теперь я хочу забрать у тебя выбор, и просто отпустить, выбор станет навсегда твоим. Делай что хочешь! Это не великий дар богов, это твоё субъективное сознание.
- Ну уж нет. Ладно, не так уж и во многом ты виноват, у тебя у самого не было выбора, так ведь? Раз уж ты признаёшься в этом... Мне здесь как-то не посебе... может ты её всё-таки сочинишь?
- Она уже есть, она живёт у тебя в голове, так-же как ты у меня, и при этом - вы оба в моей голове, а я в ваших. Но если по твоему это не реально(хотя я так не считаю), то ты можешь это проверить. Да... и ещё, Там есть ещё одна женщина.
- Слышать больше ничего не хочу!!! Ставь меня опять к этим сраным домам, и я попробую что нибудь другое. Мне она уже даже и не нужна после всего этого...
- Хорошо. Раз ты, такой упрямый то иди направо. Но учти, они обе там.

СТОП.
________________

Тройное дно. НАПРАВО.

Он сплюнул, и перешёл дорогу, в затылок светили огни стадиона, шёл очередной матч, в магазинах перестали продавать алкоголь. По дороге, что пошла направо, не было абсолютно ничего примечательного и сверхестественного, на первый - подготовленный к интересной прогулке взгляд. Внутри началась магнитная буря. Казалось, мозг сжался до размеров маленькой жёлтой точки, и съедая себя до последнего клочка, не становится ещё меньше, а набирается сам в себе, что помогает ему сохранять одинаковую массу."Только бы не забыть, во что бы то ни стало, не забыть это состояние, потому что сейчас абсолютно примитивные мотивы и вещи перевоплощаются в настоящие живые карты, связанные моментом и миллионами нервных соединений" - Вот полетел порванный билет, наверняка прошедший долгий путь, в набитой как банка консервов - маршрутке, он долго проминался в нервных ладонях, и так как не был счастливым для человека, его участь была - покинуть автобус, скорее всего через открытое окошко. На асфальте около лужи болтается, зачем-то разрезанная пополам бутылка воды. И ведь это не просто бутылка, это ворох чьих-то сумбурных желаний и мыслей, чьи то непонятные но симпатичные доводы(так ему всерьёз тогда показалось), как под световым фильтром материализовались в этом чудном поступке, зачем спрашивается, было разрезать пустую бутылку на две части? Сделать стакан? Бутылка - это ещё примитивный экспонат музея чужих поступков, неэффективно обтачиваемого сырым ветром. Сколько бы денег это всё стоило, если бы какой-нибудь хитрожопый крутливый менеджер догадался бы cделать из этого всего музей. Музей, состоящий из бычков в розовой помаде и бомжа, спящего в собственном говне, стоящего рядом мента, который, считай в том же говне.
  Хорошо, пора немножко согнуть лист нашего повествования, может быть - ещё одна стрелка, разворот, вам должно быть видней. Интересно, Что же было, когда на цокольном стекле оказались отпечатки детских ладошек, как это произошло? Здесь был целый тихий грот мыслей, в который можно при желании спрыгнуть, без страха разбиться об жёсткое дно, фантазируя, как же появились эти следы. Каждый предмет, каждое движение сейчас было для него человеком, или постоянной тягой кого-то, изменить что-то, создать хотя бы форму, или ещё вероятней - воспроизвести что то уже увиденное.
   Клетчатое сознание. Справа его обгоняла река, вся в фонарных зрачках, и между отблесками - мутная вода, засасывающая в глубину резкости глинянно-песчаного дна, работающая в головах как гиганский капающий кран, текла на холодные проходящие сознания путников, и сейчас, она делала кого-то счастливым, а кое-кто подумал: "Чёртова вода, одних комаров от неё только и жди...". Перебираем варианты, чтобы потом самим стать ими для других. 
  Речка, извиваясь болотным удавом, подошла к завороту, основная дорога игриво огибая и пересекая её мостом, заворачивала вместе с ней. В доме через дорогу - слева, была открыта арка. он не узнавал мест, не забывал своей цели, и поэтому решил свернуть в арку. Шагнув во двор, он увидел несколько однородных скамеек обрамлённых в железные перила по бокам, ржавеющие под белыми фонарями; увидел тёмные машины у подъездов, в одной из них горела лампочка, а из выхлопной трубы шёл едкий дымок, растворяясь непонятно где, в месте которое есть всегда, его называют атмосферой. Машина стояла впритык к строительным лесам, и его посетила внезапная мысль залезть по ним на крышу, ведь оттуда можно было увидеть кое-что, может быть даже найти заветное место. Вскарабкавщись по маленьким лесенкам с боков, он увидел открытое окно в подъезд. Залез. В подъезде было очень холодно, и стало ясно что крыша точно открыта. Присев ненадолго отогреть зачерствелые ладони, он задремал, и очнувшись в ещё большем окаченении зашаркал по осыпавшейся извёстке к люку.
  Люк=рот удава. Он проглотил все завуалированые облаками осыпавшиеся звёзды, которые ревниво шипели за спиной подъездного свозняка, и изо рта этого удава торчал жёлтый язык, по которому человек поднялся на скользкую от утренней росы шапку дома.
  На крыше был ещё(или уже) день, солнце придавило глухим теплом поле подсолнухов вокруг, они все смотрели вверх своими чёрно-жёлтыми выключенными вентиляторами, и издавали ароматы памяти для НЕЁ, она помнила всё это носом. Его она так-же запомнила. Гуляя по этому полю она открывала дверь из подъезда, и думала о встрече. Однако, если учесть что повествование с направлением НАПРАВО началось с нашего героя, то здесь получается какая-то неувязка. Пересадочный пункт? Почему это спрашивается на улице осенняя сопливая ночь, а с крыши он увидел её гуляющую в летнем платье среди толпы поклоняющихся ей, подсолнухов? Почему она не видит его не смотря на то что он уже около пяти минут изрыгает её имя с крыши, она же продолжает собирать неприкрытыми ногами скользких но чертовски приятных улиток? А думает она вообще о двери в подъезд, соответственно находясь там(даже если бы снять датчиками её мозговые колебания, стало бы ясно что она действительно видит эту дверь). И вообще как это он оказался у неё в голове? после этой мысли произошло следующее...
  Внезапно, под ним исчезла контрольная точка опоры, и он остался висеть в навалившемся откуда-то снизу летнем эфире, как будто, как будда.
"Ага! Сплю. Знаю о том что я сплю! Осознанный сон!! И некого благодарить, кроме самого сна". Восторг порвал его на мелкие детали, он почувствовал себя кусками конструктора LEGO, зависшим в воздухе, и он осыпался. Законы были странные, вроде бы он чем-то здесь владел и кое-что контролировал, но каждый раз, когда он понимал что происходит, всё немедленно изменялось, словно играясь с ним. И вот осыпавшись пластиковым дождём, он стал улиткой на гиганском пустыре её ноги. оволосевшие листья подсолнухов весьма ровно и стабильно - больно, отбивали по нему маршевый ритм лёгких женских шагов. "Куда она идёт?". После этого, произошла очередная метаморфоза, и он стал гиганским ковром, который раскатывался из рулона, падал буквально из горизонта, покрывая своим ворсистым телом цветы. Ему захотелось очень быстро опять увидеть её ноги и то что выше, тем более тоже было не очень то и недоступно. На ней не было ничего кроме платья, и оно переливалось всеми видами окрасок нынешних "модных" бутиков(примерно как обезличивающий костюм из К/Ф "Помутнение", только вместо лиц были горизонтальные, вертикальные полосы, орнаменты и различные форма бесмысленных по содержанию, но радующих глаза "трафаретных" визуалов).
  С Каждым разворотом, он начал ощущать острую боль в боку, пока не прикатился к её ногам. Она ступила босой ногой на него, и в боку закололо так неимоверно сильно, что ему пришлось немедленно проснуться.
  Ужасу его не было предела, он скатывался как рулон туалетной бумаги по крыше вниз, и на краях не было ограждающих перил. Кувырок, попытка ухватиться зачем-то под корень отстриженными ногтями, кровь из-под подушек пальцев. Затем отражённый от металло-черепицы крик себе же в уши, приближающийся край, рука, на автомате хватающаяся за него - как в глупом но остросюжетном кино. Ещё крик. Ещё... Ешь.
"Ешь то что происходит с тобой, и оно обязательно когда-нибудь выйдет назад" - голос из полунастроенного радио резво огибающий углы какой-то тёмно розовой комнаты.
Он висел и смотрел наверх, там ему померещился светящийся как медуза, глазастый кот
в окне.
Взгляд вниз,
а затем карниз,
взлетающий наверх и
вырывающийся из последней
для этого кадра руки. Жёлтый воздух.
Золотые тиски - Улитки на подсолнухах.
Большой и смешной Палец её промокшей ноги. Зачем?
  Просто, Холодно, Тепло и мокро. Кажется ЭТО Она.

СТОП. 
____________________

Тройное дно. КОНЕЧНАЯ.

Стрелки переключены, Рельсы остались позади, однако они всё ещё там, блестят от гордости только-что прошедшего состава.
Всё крутилось, изменялось как цветастый хамелеон, и как всегда к чему-то пришло, сбросило свой рыжий хвост и занялось следующими точками. Мы все пребывали там, и это было в действительности, по-настоящему, это произошло.
  Что такое действительность?
Любое общение с людьми, будь то дружба, обычный бытовой разговор, или путешествие по чьему-то тексту, это приобретение большого тела на двоих, и более. Считайте что мы залезли в один прозрачный мешок и срослись нанадолго, а то может быть и навсегда. Стали целым плодом, который бесконечно меняет личные приоритеты, этакий аквариум с разнцветными рыбками, по очереди выпрыгивающими из воды. Я накидал в мешок каких-то фотографий, декораций, задумок (которые побывали вашими). И всё это сложилось у вас в небольшое видео с субтитрами. А кто то даже услышал звук, ему так вообще хорошо...
Это всё и есть действитльность. А Что тогда есть - реальность, если не настоящее переживание собственных жизненых обстоятельств в единственном актуальном времени - настоящем? Я немного в них вмешался, но вам от этого не хуже.  Вода не может быть "слишком кипячёной", либо она кипела, либо нет.  И когда капля попадает вам на ноги, вы по-любому не в восторге.
Даже если это вымышленная кем-то история, и кто-то подумал что предоставленный ему выбор - максимально иллюзорен, она всё равно настоящая. Как я уже говорил, для одной социальной точки, которая может и не считать себя вхожей в определённый социум, неважно, идёт ли она направо или налево, в результате в её ощущениях она двигается прямо. Мысли рождают материю, и её розовенькие зародыши, расползаются по чужим головам, сами становясь реальными как ваши глаза, вникающие в эти строки. Наверняка, при простом физиологическом действии, например, когда вы принимаете душ, вы не размышляете так: "Сейчас мне надо поднять руку чтобы взять мочалку. А теперь я потру мочалкой более восьми раз левую сторону правой пятки"? Конечно нет, мы думаем в этот момент о чём то поважней, и те знания которые в нашей голове пролетают взаимодействуя друг с другом, как два человека совместно ищущих выход из гулкого тёмного туннеля, обязательно потом находят однозначный выход или остаются там навсегда, или же выбирается кто-то один. Тройное дно. Было это тогда.  Какое оно - тогда?
  Итог истории(выход знаний) не означает нахождение глобальной, не существующей для никого - истины, он означает всего-лишь выход! А выход есть всегда. И пусть товарищ Никто меня простит, мы иногда встречамся в перерывах между проживанием на планете земля. Однако сказано ещё не всё, весь этот каллейдоскоп не занимается поиском, история просто сложилась, как обычные поступки, как вечерняя прогулка по скверу. И эта прогулка трансцедентальна. Она сама в себе, существует благодаря тому что она имеет место быть. Это аксиома, которая со временем остаётся на предидущей странице, но не перестаёт быть аксиомой.  Стоп кран. Открывая его, мы открываем остановку.
  Что же до героя этого - того мира, то он предпочёл навсегда остаться в осознанном сновидении, и я ему с радостью отдал все рычаги и разноцветные кнопочки с важными педальками. Даже ручник в его руках. Теперь он вероятно нашёл девушку, или просто вечно будет облизывать улиткой её тело, в подсолнечных цветах, она не будет об этом знать, и всё это будет напоминать больше песенку из радиоприёмника, только это радио будет настроенно где-то между существующими станциями. А быть может он всё-же нашёл другую, ту о которой я его предупреждал?
Спросите у него, если можете, и сообщите мне.