Молодость, молодость,
Свежая, юная.
Взгляд прожигает . как пламя насквозь.
Нет, я не жду ослепительной встречи.
Я, как преступник. Иду на костер.
Нет, не прошу я, не ласк, ни восторгов.
Нет уже сил на подобный сюжет.
Сам я пожалуй похож на художника.
Кисти –готовы, палитра в руке.
Тихо вздыхая, кряхтя и хромая.
Старый художник присел в уголке.
В косы из мыслей своих я вплетаю
Тайных стихов изумруд и алмаз.
Юности
© Copyright: Вячеслав Кудяков, 2009
Свидетельство о публикации №209050400945
Свидетельство о публикации №209050400945
Рецензии
