Воспоминания
описывали катастрофы и чудовищ, просто на нее ложится плотный слой пыли за которым уже и не разобрать что на самом деле происходило.И даже фотографии становятся будто размытые и
закрытые временем, ты изо всех сил всматриваешься, но ничего не можешь разобрать,протираешь глаза, всматриваешься, ждешь что чары вот-вот спадут - "сейчас станет видней вот я уже вижу ярко зеленое дерево или это куст? Нет вовсе не кусты, это портьера... Нет просто пятно на фотобумаге". Кто-то старался выбирал фон и в том далеком прошлом осталось все. Все то что так берегли все то что было дорого, дарило дыхание, знало каждую секунду друг без друга, то что строили и возводили долгие дни, месяцы, а может и вовсе годы.
легенды... теперь никто не узнает о том что в них было сказано, ведь так тяжело даются слова и мысли в момент когда пытаешься ворошить прошлое.Потом проходя в том месте смутное чувство беспокойства и ожидания чего то шевельнется в груди ты оглянешься по сторонам, постараешься вспомнить: вот взгляд скользнул по скамейке - прохладный ком подступит к горлу, вот дерево - слезы сами навернутся на глаза, забытая кем-то книга - "что то я сегодня не в меру чувствителен"- скажет он и пойдет дальше, забыв о том
что было на этот раз окончательно. Так чтобы никогда не понять откуда берутся сентиментальные моменты,кто сделал то самое фото, которое горит в топке памяти потрескивая сухими воспоминаниямии искрит иногда чем-то тихим и неуверенно шепчущем о любви. И до утра тихий шелест и шипение немного влажных легенд будет мешать спать. в самый последний момент будто в бреду перед рассветом ты вспомнишь, закричишь, вскочишь с постели. Будешь метаться будто лунатик по комнате и тихо шептать всего одно слово - прости... Потом вдруг настанет утро, тебя обнимет твоя жизнь,никогда не знавшая легенд, немного пустая, она шепнет тебе что-то - слова отдадутся звоном и болью там, где было все. все что отобрало время, все что когда то было, все что ты только что вспомнил для того чтобы снова забыть и уже навсегда, все что ты и так знал, просто память сделала из этого легенду.
Где она теперь? С кем? - ты не узнаешь теперь уже никогда не узнаешь.
... Где то за тысячи километров, городов и часовых поясов она неторопливо перелистала
альбом с немного исказившимися от времени цветами на снимках. поглядела на самую главную, немеркнущую фотографию, стоящую на комоде, по обыкновению поцеловала холодную рамку и потушила ночник. Сон уносил ее в дали туманного прошлого и одинокая слеза сползла на подушку...
*****вместо послесловия*****
Все давнее возвращается, изменяется и уходит снова. Хорошее таки погибает, плохое
процветает, сказки забываются. От них остается только то самое важное ощущение
любимой истории, обожаемого героя о котором хотелось слушать бесконечно и совсем
не хотелось спать... Тот, за кого можно было переживать вдоволь, в которого можно было
влюбляться без конца, чьи подвиги были самыми важными, тот у кого всегда было время
прийти к тебе в сон, чьи прикосновения успокаивали, руки баюкали, глаза завораживали...
Это тот кого будешь искать всю жизнь, несознательно просто потому что это первая
любовь, единственный идеал, безукоризненный пример. С ним всегда было уютно, тепло и
спокойно.
Только вот находится он не всегда, ведь сказки сказками и остаются. В жизни ты ошибаешься
ищешь заново, будто что-то изменилось и он появился. иногда его и правда находят.
Бывает слишком поздно, а бывает напротив надменно рано, когда перед самым носом его уведут и больше не увидеть его, не найти. он появляется лишь раз. счастье тому кто не пропустил.
Бывает нужно разглядеть в толпе, а может видно только силуэт, может просто тенью ляжет
посередине твоей дороги. Есть натуры увлеченные его поиском, а есть те кто даже не надеется увидеть его даже издалека. Вот так жизнь проходит мимо многих, а прототип счастья лежит под толстым слоем пыли в стопке детских книг на чердаке.
Свидетельство о публикации №209050500455