ЯД посвящается тем, кто нас отравляет

                Мой Дневник. Страница № 7.
"Сегодня прекрасный день и потому я решил выпить яду. Самого натурального яду. Крысиного яду. Дьявольское смертоносное пойло, созданное человеком для истребления существ подлых, несущих эпидемию своим естеством. И вот я спускаюсь по лестнице достоинств, чтобы испробовать первый и последний раз это вещество. Нет, я не уподобляюсь крысам. Я выше их, я выше тех, из-за кого мне приходится делать данный поступок. Я выше этого недостойного мира.  Ведь кому-то кофе чаша, а кому-то стакан яду. Вот я достаю заветную колбу с отравой и вливаю ее в стакан с водой- веществом, несущим жизнь. Но сегодня оно скрасит смерть. Вот цвет воды меняется, смешивается с ядом, и становиться мутным. Не моргающим взглядом я выпиваю жидкость. Все, время отсчета пошло!
Выхожу на террасу и жду, когда начнется эффект. ЖДУ, когда наступит свобода, когда я освобожусь от знакомств - чтоб вас забыть; ЖДУ, когда освобожусь от закатов и рассветов - освобожусь от тех чувств, которые так трепещут во мне всплесками огня и не дают покоя. Мой взгляд все так же устремлен куда-то вдаль. Возможно, туда, где мне следовало быть, где так хотелось быть, быть с теми людьми, которые об этом не знают, потому как забыли. Мой взгляд устремлен к тебе.... Он больше мне не подвластен, он сам выбирает для себя мишень, она - ты.....
Вот первые признаки яда начали проявляться,
Словно призраки из бездны, что ж - пора прощаться.
Прощайте те закаты и восходы, которые будоражили сознание, которые вдохновляли, а после заставляли страдать. Все! Я более отказываюсь быть агнцем отпущения. Мне надоело чувствовать и страдать, любить и ненавидеть за всех тех, кто на это не способен, ущербен. Ныне таких людей полно, немощных и слепых и глухих до этого. Как будто на них наложили вето, поставили данные возможности под табу. Но они сами себе поставили все эти запреты и выбрали пути хоть красивые, но, увы, не верные, а потому каждый сам себе конструктор.
Боли в области живота все более и более становятся четкими, как будто демоны, выползающие из недр земли. Еще немного и они меня разорвут на части. А после, из разорванного, разкромсонного, такого еще свежего, а потому аппетитного, для них тела вылетит мой дух наружи. Пусть он увидит этот последний закат, вслед за которым угасает и мой взгляд. Пусть посмотрит на всех этих людей, таких равнодушных, но в глубине своей природы желающих моей смерти. Ведь я - "овца" не из их стада. Ты одна из них? Если нет, то кто ты?.... И тогда мой дух наконец-то расправит свои смятые, словно клочок старой газеты, крылья. И пусть мне летать на них не долго, пусть падать, потом с высоты и гореть вместе с ними, но миг их прекрасен...
Но что же происходит?!! Мои конечности не могут двигаться, пальцы с трудом начинают держать ручку. Пэжогщопон..... Нюкутырие слафа не мхут, ны слшатцся на бухбху.... Где же свобода обещанная морфием, неужели он врал.....
Это те последние силы, которые у меня остались, мои самые последние силы.... Я хотел бы сейчас их потратить на поцелуй к твоим гупамммм....... Или пфроста на прикоснвнюе кх тепе......."

На этих словах заканчивается недописанная страница дневника. Недописанная, недожитая страница жизни одного человека по отношению к другому. Человека, которого многие знали, и в то же время не знал никто. Человека, о котором все скучали, но тут же его забывали при его появлении... Человека ушедшего, но приходящего с каждым новым закатом, с каждым проявившимся чувством, с каждым зарождением любви.....