Тропка

    Окружающие деревья причудливы. В темноте они такие. Не пугающие, не страшные, но до сих пор причудливые. Почему то он шел ночью, а потом долго спал, под одинаковым кустом. Подозревал, что надо бы идти днем, но уже сложно что то изменить. В темноте привычнее, луч фонарика — точка зрения. По нему двигаться, он выхватывает лишь тропинку что впереди, он не тревожит деревья, лишь кончики их ветвей. Этот луч не передает истинных цветов, все серое и привычное. Сегодня когда пришло утро, и мир медленно наполнялся своими настоящими цветами, туман пытался их укрыть, но у него так слабо получалось. Вот тогда то он на мнгновение залюбовался окружающим миром, и сказал себе в очередной раз — сегодня я не усну, сегодня я рассмотрю этот мир в деталях. Он почти шептал себе это, почти проклинал наваливающийся сон, такой долгожданный и желанный. Такой приятный и необходимый сон. С улыбкой он засопел под кустом, похожим на вчерашний.

    Сейчас снова ночь, и надо гнать от себя сожаления о потерянном тепле дня. Надо двигаться, уворачиваясь от низко склонившихся веток и стряхивая с себя насекомых. Следуя тропинке он продолжал свое движение, игнорируя слабо протоптанные ответвления. Но вот натолкнулся на развилку тропинок. Без карты не обойтись. Он поднес дрожащую руку ближе к лицу, осветил ее фонариком вглядываясь в линии на ладони. С трудом нашел то место где он стоял, идти осталось не долго. Туда. Луч упал с ладони на тропинку. Вперед.