Как я пристрастился к испанской поэзии

Зима.Москва.Беляево.Студенческий городок.Общага международная в 15 этажей.Поздний,к ночи ближе вечер.Отключено грёбанное электричество.  Бездельники-лифты. Я,пьяненький после бара, с проклятьями подымаюсь  в почти абсолютной темноте на ощупь, по жуткой лестнице на свой 14 этаж... Где-то в районе 9 -го под ноги попадает какой-то предмет, типа книги. Ну, что еще у нас, в общаге технического вуза, может валяться  окромя учебника? Не детектив же!  На всяких случай,-вдруг кого из  знакомых?,-наклоняюсь(это не сложно, когда итак почти что на карачках) шарю рукой, поднимаю книгу, ползу дальше. Вдоль стены, вдоль стены...Шершавой, холодной, мерзкой и ,наверняка, где-то уже обоссаной. Вот, наконец, мой этаж , моя комната. Где же ключ? А... на хрен! Долблю в дверь кулаком. "Ктё тям?" -"Доминик,бля,открывай!" Открывают.С порога, из темноты в темноту разве увидеть  "моего" негра из двушки - Доминика Мбах?  Впрочем,вроде  как мелькнули  белки глаз-"Витялик,ти пьянь?" Хотел, должно быть, сказать-пьян, но вышло забавно. Он -первокурсник и не силен в тонкостях чуждой ему речи, поэтому прощаю очередной его ляп. Ух, и добры  мы с ними. Но против этого, курчавенького, ничего не имею,- классный парень. Хотя в первый вечер знакомства с ним, чуть было до хорошей по****яловки дело не дошло-не ведал нигериец с братией, с кем дело имеет. Думал- они здесь неприкасаемые. А русские ,вроде как, на побегушках  у них. Да,бывает кто-то и лебезит перед иностранцами,однако не мы, ребята из оперотряда, блюстители порядка и  пропускного   режима нашей мужской международной общаги  ... 
"Витялик, сюдя нельзя! тям- девуська!" -"Бля, а куда мне ссать?!На пол что ли?!Опять кого-то приволок?" Из-за двери туалета- девичий смешок, вонь и шуршание бумаги. Из моей комнаты-гитара и пенье. Значит,ребята вернулись с другого мероприятия  от своих одно-группников, и тоже ,судя по голосам,изрядно навеселе. Хорошо у нас в общаге.Сколько же  москвичей с москвичками к нам в гости напрашиваются! И по субботам на дискотеки в интерклуб и в студбар и в праздники просто к нам в кампании. А мы, ребята хлебосольные. Особенно к москвичкам хорошеньким.  Вот пожрать бы только чего-то. Пить- пил а на бутербродики  "мани" уже не хватило. Дорогие у нас в баре коктейли. А с собой бухло приносить как-то заподло.... Где-там у нас припасы...Так и знал-все сожрали, черти! Притихли  в темноте виновато, -"Виталь, аллигате будешь?Там ,вроде, еще осталось". Вот всегда у нас так- на гитару  время найдется, а по магазинам пробежаться, кусок колбасы другу припозднившему прикупить, молока пакет оставить, хрен кому в голову придет.Последнее умнут. Что за дом у нас?Шаром покати! Эх, жизнь! Опять по соседям средь ночи в поисках корма ползать,а что прикажете делать, если жрать хочется?Сегодня мы стучимся, завтра к нам.Опа!  Включили свет!  Я опустился на стул. Ребята близоруко шурятся за столом со стаканами в руках. Смотрю,чем меня случай порадовал?Какой-то поэт...Какой-то Гарсиа Лорка...Объясняю мужикам,  Валентину да Сереже,откуда сея странная красная  книга.Выяс-няется-никто из нас слыхом не слыхивал об этом,судя по все-му,испанце. А вот уже где-то отдаленно  зашуршали лифты. Вызвать чтоль Колю Беляева?Он,у нас поэт,большой интеллектуал,  сдриснул из нашей альма-мутер  и уж второй год  двери ВГИК штурмует. Пока безрезультатно. И  бедствует в лифтерах в нашей же  общаге. Нынче как раз его смена.Во..мысль! И пожрать, понятно дело спросить!Парень он припасливый. Чем-чем,а парой бутербродов  всегда поделится. Ну, кто за Колей едет?А  я пока чайник поставлю.
А вот уже и Коля,лицом бел.  С сумкой на плече. С порога-" Книга, Виталя, книга где?!Где?!" Увидел...Аж,затрясся в приступе горя и  вожделения.Оказывается,это первый том из двухтомника, немыслимо редкий, достать который без блата на самом верху -Поверь,Виталя, просто не-воз-мож-но!А тут...Где бог?Где высшая справедливость?!  Так человеку (мне то есть)подфартило.Такая халява..."Виталя, сколько ты за неё хочешь?" Э..нет, дружок. На хрена кололся? Ведь, не скажи ты об ее уникальности, я бы ее тебе за пару бутербродов уступил. А теперь шалишь.. Самим нужна. Однако я добр."Где там у тебя бутеры? С колбасой? Уважаю. Чай будешь? " Пожрав,сытненько и пьяно икаю.-"Ну, что с тобой делать?Ладно, так  и быть- возьми на ночь почитать." И уже вдогонку, в коридор. -" Но, чтобы к утру лежала у меня!". Ну так вот,други-подруги, на другой же день, после занятий, я, пошуршав страницами, определился с выбором,  и написал песню,не только удивительно быстро, но и,если верить  людям,  удивительно  хорошо... Она получила название по первой строке стиха" Я в этом городе раздавлен небесами..." Дальше у меня застопорилась,а  друзья как с цепи сорвались,прямо- таки ошалели от испанца и насочиняли  на стихи его не менее шести песен.И( верьте мне люди!)  весьма недурственных.Сережка,не уставал говорить, как здорово в элитных компаниях его московской невесты принимают цикл наших "испанских" песен.Валька, по такому случаю придумал экзотический строй для гитары,и сделал такой адский аккомпонемент к ним,что послушать нашу Испанию сбегалось половина общаги.Что ж, в среде технарей собственные песни на три голоса явление не столь уж и частое , не так ли? 
Где- то пару лет назад при очередной нашей встрече  (подмосковье, район Подольска, коттедж, совместная пьянка по случаю моего приезда) Валька,хозяин дома, сидя с гитарой и исполняя мою песню, возьми да обвини  меня в том, что я  украл у него идею этой песни. Якобы, всю ту ночь провертелся вкруг его постели ,вслушавалясь, как он, спящий, напевает ее тему.Такого бреда мне, творцу своих вещей,  несносно было слышать и Валька чуть было не отправился на тот свет. Славу богу,ему хватило разума  признать свой наговор. Обош-лось.Немного только от ножа кровоточило его  горло. После, обнявшись, долго пьяно плакали оба.Над своими несбывшимися мечтами.... В ту ночь  его коттедж так и не смог заснуть от  наших старых песен.
Через год Валентин бросил совместный бизнес в Москве,которому отдал 12 лет жизни, взяв свою долю из очень успешной фирмы. Новой жене оставил коттедж и 2 машины, а сам укатил к себе на родину, в Старый Оскол. Со слов его второй жены никого не хочет видеть...Даже меня. Чертовски талантливый был гитарист и сочинитель.А превратился в производителя консерв.... Сережа,через женитьбу ставший москвичом, на момент нашей последней встречи, был в очередном страшном запое...Один ,без семьи,без детей.Комната в бывшем семейном общежитии его оборонного предприятия. Из мебели-просаный диван,стол со стареньким  компом , да скрипучий шифоньер,на верху которого умирала  красавица-гитара под  двухсантиметровым слоем мохнатой  пыли. Вот такие  уж случились поэзии у нашего потерянного поколения.