Когда во мне умер гений...

Когда умирает ребёнок, рождается гений.
А когда умирает гений, плачет весь мир…

Жаль, но я никогда не видел гениев.
Мне некому было преклоняться.
Только себе. Себе и своим мыслям.
Только тебе. Тебе и твоим страхам.
Когда ты ушла, я стал грется в лучах собственной беспомощности.
Снова стал сидеть часами в непроветриваемой комнате, словно бабочка, запутавшаяся в нелепо сплетённой паутине, которая непроизвольно связывает мои сомнения.
Я распродал себя людям по сегментам.
Каждому – чего ему не хватало.
Кому-то – фантазии.
Кому-то – таланта.
Оставил себе только печаль и боль.
Трудно говорить о своих чувствах, когда они не будут услышаны.
Трудно верить, что-то, что нас связывало, вдруг порвалось.
Натянутая струна должна была лопнуть.
Оставить шрам на самом видном месте.
Печаль стала отражаться от других и подстраивать этажи к моим мыслям.
Моим переживаниям.
Я вновь принялся за самобичевание.
Вновь выпил счастье слишком быстро.