Он и Она

Она живет в типовой пятиэтажке, по утрам, стоя босыми ногами на холодном кухонном полу, варит кофе, делает бутерброд и убегает в институт. Как всегда опаздывает. Она спит на парах, жует в буфете пирожки, сплетничает с подружками, ходит на дискотеки и слушает попсу. Она, как и ты, мечтает встретить любовь. В толпе ее никто не заметит, она такая же, как и сотни других... «Обычная» - скажет любой мало-мальски популярный парень. Я даже не буду давать этой девушке имя, она может быть и Катей, и Светой, и Машей, и даже, Сашей. Пусть будет просто Она. Она живет в ожидании чуда, в ожидании, что вот-вот, на днях к ней прискачет на белом коне прекрасный принц! И вот снова утро, снова сваренный второпях кофе, выпитый залпом, обжигая терпким вкусом и высокой температурой пищевод, снова мятые джинсы, которые некогда погладить, мельком взгляд в зеркало, который останавливается на обвисающем животе, и снова обещание: «с понедельника займусь собой! Утренние пробежки каждый день!», потом  будет еще сотни таких понедельников, и сотни таких обещаний…Но это не важно. Важно то, что Она, спускаясь по лестнице со своего проклятого 5-ого этажа, на ходу заматываясь шарфом, доедая бутерброд, и распутывая наушники, которые как нельзя лучше помогают ей слиться с безликой толпой, Она, каждый день проделывая эту нехитрую операцию сталкивается на лестничной клетке с Ним. Бросает одну единственную фразу: «Драсте!»и окончательно заткнув уши и, извините за рифму, душу, сбегает вниз по ступенькам, дерзко цокая каблучками…А Он остается. Остается в облаке ее духов, жадно вдыхая Ее аромат, запоминая его, смакуя…Он остается и смотрит ей вслед, пока не стихнет стук каблуков, заглушаемый рвущимся из наушников Биланом, пока не пропадет из виду пестрый шарф, несущий на себе последние нотки Ее парфюма…Потом Он, очнувшись от нелепого забытья, медленно, аккуратно, будто боясь спугнуть своими неловкими движениями Ее незримое присутствие, спускается вниз, выходит из подъезда и попадает в мир. В мир, где нет Ее и Он чужой. Он так же едет учиться, а может и не учиться, может Он пойдет в заброшенный парк, где будет писать стихи. Конечно же, Ей. И, конечно же, Она никогда их не прочтет. И так каждый день, день изо дня, из года в год. Она ездит на учебу, Он тайком ходит в парк и пишет стихи. А потом ночами учит лекции перед сессией. Но однажды Ее день начался как-то не так, как обычно. Она проснулась, утреннее солнце брызнуло сквозь складки штор, и Она улыбнулась. Была весна…Она не пошла на кухню, а босиком, в одной сорочке вышла на балкон и вдохнула свежий воздух и…будто протрезвела. Она поняла, что все то к чему она стремилась и чем жила – обман. И снова улыбнулась. Потом неспеша погладила джинсы, испекла блины и заварила чай. С вареньем. Посмотрела в зеркало, и оптимистично и радостно заявила: «я чертовски хороша! И я люблю себя такой, какая есть!». Улыбаясь всем своим организмом, также задорно и дерзко цокая каблучками, спускается вниз, снова обматывается проводами, нажимает уже затертую кнопку « on » и видит ненавистную надпись на дисплее: батарея разряжена. Первая мысль – черт, теперь весь день насмарку! Но через секунду – ну и что, теперь я буду жить по-новому. Вот уже третий этаж, второй…Скрип двери, бряканье замка, Он тоже выходит из дома. На лету перепрыгивая через ступеньки, Она почему-то остановилась. Остановилась и улыбнулась. Ему. Заброшенный парк. Осенние листья преданно шуршат под ногами. Уютная беседка, скамейка, разбросанные вокруг, исписанные, замусоленные и поэтому невыразимо родные, листы бумаги. И двое. Он и Она. Он читает ей свои стихи. Которые. Она. Никогда. Не должна. Была. Прочесть.