Вечность

История банальная. Обычная. Ему 49 лет и ей почти столько же. У нее высокий лоб и морщины. Их почти не видно. Она все-таки следит за собой. У него волосы с серебром и небольшой живот. Руки у обоих дряхлеют. Да-да, история обычная, обыкновеннейшая.
Целую вечность назад, когда и небо было совсем иным, и птицы пели звонче, и цены были ниже, они часами сидели на берегу озера и целовались. Жгли костры на пустырях. Огонь взлетал до самых небес. Он горел всю ночь, обдавая их жаром, слепя глаза. Потом пешком они шли домой. Читали стихи друг другу. Иногда даже по телефону. Переглядывались на занятиях. И смеялись, смеялись, смеялись…
Но прошла вечность. Она была всякой, эта вечность. Самой разной. Теперь, когда он берет ее руку, зажимает в своей, видны вены и жилки на запястье, просвечивающие через серовато-розовую кожу. Она сухо улыбается и медленно целует его в шею. О чем она думает, прикасаясь к его коже? О том же, о чем и он… Что, пожалуй, нет ничего ужаснее, чем смотреть на догорающие костры.