Любе

Заросло все плесенью,
А было так красиво!
Жизнь не станет песнею,
И от того тоскливо.

Утром, в дымке розовой,
Жизнь казалась раем,
Явь сливалась с грезами,
Чистотой мерцая.

Только солнце трезвое
Оголило язвы,
Искромсало лезвием,
Не спалило разве.


Рецензии