Сутки первые

Кончалось лето 2004 года, я не торопясь брел спиной вперед по трассе Москва-СанктПетербург, где-то в районе Твери, демонстрируя на вытянутую руку пролетавшим машинам свою готовность прокатиться на дармовщинку.

Предосенний прохладный вечер опускался на горизонт, намекая, что уже через пару часов спать мне придется прямо вот здесь на автобане…

Но к счастью в этот раз все обошлось более-менее удачно. К концу первого часа и купленной с утра пачки сигарет, длинная как меридиан фура дребезжа словно набор алюминиевых кастрюль остановилась в полусотни метров за моей спиной.

- Удача, - подумалось мне!

Отсюда, при хорошем раскладе, через 8 часов монотонной езды вперемешку с фонящим на ухо о нелегкой жизни русского народа водилой, можно добраться до родного города. Никаких денег я в то время особо не зарабатывал, так что подобный способ передвижения по просторам бескрайней родины мне весьма импонировал.

Добрый, а точнее скучающий, дальнобойщик открыл высокую стальную дверь своей авто-квартиры приглашая меня войти. Я взобрался внутрь кабины и после того как мы тронулись пейзаж за окном моментально изменился в положительную сторону.

- Куда едешь, откуда сам? - соригинальничал баранкокрутильщик.

- К дому, от друзей.

- Ммм… а почему не на поезде?

- Не на что.

- Ммм… ясно… и часто ты так?

Светские беседы такого сорта всегда предсказуемы и, как правило, неинтересны обоим. Но для водителя любая болтовня приятнее круглосуточного молчания. А что касательно меня… мне достаточно было знать два золотых правила.

Не зависимо от длительности предстоящей поездки, никогда не затрагивай две темы: футбол и политику. В лучшем случае рискуешь всю дорогу выслушивать то, какие все вокруг га*доны, а в худшем - дальше пойдешь пешком.

Беседа довольно скоро исчерпала себя и в наступившем молчании, я наконец мог насладиться собственными мыслями. Не люблю говорить, что еду или иду домой. Соврал и в этот раз. По существу это слово не отображало истинно того, что Я подразумевал под данным сочетанием букв. Дом - это больше, чем четыре стены с не протекающей крышей. Хотя конечно бывали минуты, когда и они становились чем-то большим, нежели Дом. Но все же мы стремимся вернуться туда, где нас обязательно ждут. А ждать меня там, куда я возвращался особо было некому.

Скоро стемнело. Трасса повернула на Великий Новгород. Дальнобойщик оказался весьма благожелательным парнем, хотя и не без странностей. Эхо советского воспитания не мешало ему угощать меня сигаретами и матерясь предлагать водку, зато напрочь претило воспринимать окружающий мир без ремарки “кругом враги”.

- Епт, попереняли с Запада говна всякого, - возмущался он даже не поворачивая головы в мою сторону. - Даже руку, когда машину ловят не просто вытягивают, а обязатально с большим пальцем поднятым вверх млять держат! Это у них! В ****ной Америке так принято! А у нас, у нас тут понимаш Россия и нехрен перенимать, значит, дерьмо всякое!..

Я понимал, что в поисках виноватого, дальнобой бросал эти камни в мой адрес. Но я равнодушно молчал и лишь иногда поддакивал, давая понять, что все слышу и безусловно участвую в разговоре. А что мне оставалось делать? Ну не проводить же 50-летнему мужлану краткий экскурс по эзотерической литературе серии “Дуальное строение вселенной или что внутри то и снаружи”.

Чуть погодя, я заметил, приближающееся скопление мигающих сине-красных огоньков. Милиция и скорая, сразу понял я.

- Вон, смотри, уебался кто-то! - не удержался от комментария водитель и сбавил скорость.

Страстного желания поддержать эту беседу не было и я опять промолчал. По трассе М110 я ехал не впервые и разумеется встречал валяющиеся на обочинах автомобили. Однако ТАКУЮ аварию признаюсь видел впервые.

Словно отломанная руками великана, на обочине валялась задняя половина пострадавшей “ГАЗели”. Справа от нее, за пределами трассы, уткнувшись в деревья словно в груди любимой девушки, торчал прицеп какой-то фуры. Кабину видно не было - можно сказать, что она запряталась меж “грудей”. Зато в свете мигалок и фар транспорта спецслужб, отчетливо предоставлялись взору разбросанные среди обломков микроавтобуса останки его пассажиров. Словно запчасти от кукол, руки и ноги валялись там и сям отдельно от тел собственных хозяев.

Мы проехали мимо, а веселые огоньки еще некоторое время маячили в зеркале заднего вида, напоминая о том, что это не показалось. Вот так живешь, живешь, а конец-то выходит один. О чем думали эти люди, куда ехали, к чему стремились?

Утро застало нас уже на подъезде к Питеру. В целом мой организм позволял чувствовать себя и после безсонной ночи так, будто выспался на все 100…

Я посмотрел на дисплей своей “Нокиа-3210;, часы демонстрировали, что метрополитен откроется через полчаса. Компания музыкантов и других неформалов, с которыми я тогда общался более чем часто, собиралась для путешествия на природу в холле Московского около 11:00. Времени было предостаточно.

Мы уже колесили по городу, когда прервав многочасовое молчание, водила указал мне на поворот к метро “Елезаровская”.

- Тебе тут, - произнес он.

Я поблагодарил за помощь и подхватив свой рюкзак выпрыгнул из кабины. Все 15 минут до открытия метро я прождал у его входа. Очень хотелось есть, чуть меньше курить и писать. Вялые и нерешительные, как члены на приеме у винеролога, бомжи не торопясь просыпались лежа на теплых канализационных люках и постепенно расходились кто-куда в поисках пустых бутылок и новых приключений.

Одновременно с открытием дверей станции, к метро повалили представители рабочего класса. Суетливые труженики стремились поскорее встать на ступени эскалатора, войти в вагон, сесть поудобнее и наконец досмотреть, чем же закончился их прерванный будильником сон. Даже не планируя платить за проезд, я сходу перепрыгнул через турникет в пяти метрах от кабинки бабушки-вахтерши и мерным шагом направился к эскалатору…

Там где я жил, на Гражданке, стены встретили меня без особого энтузиазма. По привычке не обращая внимания на открытое игнорирование, я принял душ, и переодевшись в менее дорожное одеяние, поспешил на встречу рок-билдеров современности.

Минули первые сутки…