здавствуй милая

Гордость мне теперь зачем? Рваность после первого моего поцелуя и что там трещало, как будто бы сам прародитель во мне. Сталость не могла больше быть такой простой, теперь всё становилось запутанным и тяжелым. Правды я как то не переживал по этому поводу. Взял за руку её, прижал к плечику, как это делают во всех фильмах, прошептал что то ласковое на ушко, приготовился даже бежать. И она была готова. Радостно так махала мне своими ресницами и говорила, что я делаю всё как-то не так. Повторялась в шагах, и всё становилось таким пресным, Боже мой, как же я не люблю эту скуку. Я так боялся, что бы не стала такой же скучной как все они и всё время была приятной на прикосновение. Но что это? Неужели ты становишься, нет, превращаешься в этих нудных и простых. Я вроде всё делал правильно: не был обычным, готовился за ранее, многое просил. Не помогло. И понял это я  уже слишком поздно, когда надо было признаваться в любви. Тебе. Той, которая теперь стала скучнее неба на востоке. Явно не думая, жалея немного о сказанном, переставал для тебя быть кем-то. Теперь и от тебя ушел. Бля, я похож на колобка. Кто только меня съест?
Когда я возвращался домой и припевал что то под нос себе, было не поздно. Громом, нет даже громче, стучали твои уходящие каблуки. Теперь опять всё заново, только с кем то другим. Другими даже может. Их становилось всё больше, я начал даже забывать твоё имя, и перестал думать с тобой в главной роли. Ты цепляла себе новые лица на вешалку в шкафу, я радостно прыгал под дождём. Ты целовала приходящих знакомых, я отворачивался даже от друзей. Как то так жилось не плохо. Можно было писать книги о радостных моих днях. Ты могла бы быть писакой. Я всё время для тебя слаживал темы на полку.
Прошел век. Теперь каждый из нас живет не тем временем. Да и стоит ли его возвращать. Ты появилась как ни в чем не бывало, и всё никак не пойму: толи тебе так я безразличен, то ли ты всё очень хорошо умеешь скрывать. И верно слеп влюбленный. Никогда этого не пойму. А так хотелось бы.
Просто как дела. Да и зачем тебе я, который всё делает по своему. Который глуп. Выбора ли нет у тебя? Смеюсь. Тогда в нашем общении пропадают мои глаза и исчезают тени, и проявляется глупая улыбка, и как то так, совсем не правильно, приходит она.
Я не ждал тебя в этот раз. Я шел по пути к свету, чистил свою душонку в монастыре, отдалился от всех и всё. Правильно было бы не писать. И не говорить. И не жить. Но…
Я поклонился тебе в колени и вернул всё на круги своя. Здравствуй Милая.
 Я тебя так ждал. Я тебя так хотел. Я тебя …. Но не теперь.
Теперь будем играть по моим правилам. Заходи.