Сигареты

Когда я прикуриваю сигарету, я загадываю желание. С каждой сигаретой их все больше, или они одни и те же – я не знаю. Они разные, но такие одинаковые; наполненные одной и той же мыслью «Все будет хорошо».
В тишине бархатным голосом кто-то все время повторяет «Все хорошо, лишь бы не так как раньше», кажется  – горько, кажется – с насмешкой. И кто-то внутри меня сжимается, закрывает ладошками уши и сворачивается в клубок. Она катается по полу в беззвучной истерике, и вдруг замирает, обнимает руками колени и тихонько качается, шепча: «А чем было плохо? Чем было плохо тогда - раньше?». Она – такая слабая, такая ранимая, и я воздвигаю вокруг нее стены из кирпичного цинизма и бетонного сарказма. Когда она плачет, я сохраняю видимое спокойствие: мои движения становятся плавными и сложно думать – я пытаюсь ее утешить, а на это уходит много сил.
Кажется, она тоже курит. Я не уверена, но мне хочется, что бы так было;  чтобы она тоже, поднося зажигалку к сигарете, забывала плохое, стирала его белесым дымом и, еле слышно выдыхая, тоже говорила: «Все будет хорошо».
Пусть это неправильно, что я ищу пути побега, и что единственное, что успокаивает меня – это сладковатый дым, бегущий по горлу, но пока спокойна я, держится и она.
Ведь я должна спасти ее.