Темная дверь в немом укоре хлестнула взгляд. Он там. За ней. Такой близкий и такой далекий. До боли родной и до отчаянья чужой. Надо пройти мимо. Сделать шаг. За дверь – нельзя. Нельзя. Это просто. Все вокруг – иллюзия. Вся наша жизнь. Его. Моя. Мы видим то, что хотим. Мы делаем то, что хотим. Все вероятно. Все относительно. Но почему по щекам бегут слезы? Почему в горле подергивается предательский комочек безысходного? Куда подевалась рассудительность? Дверь. Он – Там. Я – Тут. Один шаг… который я не сделаю. Потому что есть что-то другое. Прости.
Камень предопределенности.
Весомость его почти безгранична.
Или она иллюзорна и
тяжесть его- это тяжесть сомнений?
Не выбор.
Нет утешенья печальней.
Как одиноко, как горько
"Прости" твое прозвучало...
Не время слушать сердце здесь у двери
А рассудительность как раз не пострадала.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.