Он красил губы

Он красил губы гигиенической помадой с запахом клубники, и очень много курил. Его взгляд почти всегда был устремлен в никуда. Странные смеси. Из этого состоял он весь, и он жил. Вокруг него всегда было много людей. Он никого не любил.
Он играл в снежки, смеялся взахлеб, и при этом сидел в кресле, тупо глядя в экран телевизора. Уже не мальчишка, но еще не мужчина. Он как будто навечно застрял где-то между. Между сном и явью, между добром и злом. Мимо всего.
А я его любил. Я нежил его каменное сердце, ласкал холодные, бесчувственные руки, и снова отпускал его, не в силах бороться. Терпел, из последних сил терпел этот жуткий микс клубники и табака, который везде и всюду лез мне в нос, и отворачивался от картин, изображающих обнаженных женщин. Я проклинал его сотни раз, мучительно желая, чтобы эта рыжая, непокорная прядь на его голове перестала существовать, исчезла вместе с ним, растворилась в небытие. Я знал, что не смогу без него. Я желал ему смерти.
Сегодня он умер. Наступила зима. Снежная свежесть наполнила мир вокруг меня. Но где же он, где? Где этот странный, сладко-горелый, неестественный запах? Клубника... Табачный дым...