Прощание

Он повернулся к ней спиной и закурил. Встал у окна. В слепой темноте были видны еще два-три горящих окна дома напротив. Кто-то тоже не спал, не смотря на глубокую ночь.
Она куталась в шаль и смотрела на его недопитый чай.
Он сказал:
- Я всегда был один. Сам по себе. Понимаешь?
Она вдруг почувствовала, что ей стало холодно. Непослушными дрожащими губами произнесла:
- А как же я? Ты меня бросаешь?
Он повернулся к ней, и сквозь сигаретный дым стали видны все морщины на его худом лице.
 - Я устал от себя. Устал. Я сам себе противен. А если я тебя бросаю, значит, я – подлец. И я тебе не нужен такой. Понимаешь?
Она ничего не ответила, только слабо кивнула.
Он ушел. Она закрыла за ним дверь, тихо, чтобы не разбудить домашних. Вернулась на кухню. Там на столе стояли в вазе тюльпаны. Его тюльпаны. Такие свежие, нежные, не по-январски весенние. Таких ей не дарил больше никто. Она почувствовала, как где-то внутри нее, где-то в самом животе стало пусто, будто там появилась дыра, как от выстрела. Хотелось плакать, но слез не было.
Она просидела на кухне долго, часа два, пока на улице не заскребли лопатами дворники. Поднялась, чтобы идти спать. И тут одинокую тишину рассек звенящий звук телефона – пришло смс. Она вздрогнула, заколотилось сердце. Открыла. Прочла: «Любить тебя я буду всегда».