Он

Одиннадцать часов вечера.
Он стоит возле окна в своей маленькой пижамке с машинками, преслонившись к окну носиком. А за стеклом льет дождь, вяло плетутся машины, возвращаются домой с работы уставшие и обессилившие люди. Двумя ручками облокотившись на стекло он смотрит, как по окну пробегают капельки и напевает себе что-то под нос.
От такого зрелища ком встает в горле и ты не понимаешь, как могла когда-то повысить голос на этого мленького, беззащитного мальчика, как когда-то ставила его в угол за то, что он разбил твою любимую вазу или вылил твой любимый лак для ногтей в раковину, не можешь себе простить, что раньше такое делала.
Он маленький, ничего еще не знающий и не понимающий человечек. Как же хочется уберечь его от жестокой жизни, от несправедливости, которые преследуют нас на каждом шагу.
хочется, чтобы самым большим его горем было то, что сломалась какая-нибудь игрушка, хочется, чтобы никогда он не почувствовал боль от безответной любви или от того, как разбивается сердце.
Но одновременно понимаешь, что это невозможно, потому что эту жесткую школу жизни проходят все и он не станет исключением.
Слёзы льются по моим щекам также, как и капельки дождь по окну.
Он наконец-то замечает меня, подходит, обнимает, вытирает своими маленькими пальчиками мои слезинки и говорит мне: "Почему ты плачешь? Тебя кто-то напугал? Пойдем я разберусь с этими негодяями."
Я беру его на руки, несу в кроватку и накрываю одеялом, убеждаясь еще раз, что он нужен мне, как воздух и дороже его нет...