Работа была вчера-сь
Михалыча, мастера цеха, увезли с инфарктом на скорой.
А ведь крепкий мужик. Роста среднего, кругловатый, не от излишнего сала – мышечная масса, заработанная пожизненным «общением» с разного рода металлом: чушками, болванками, брусками и прочими заготовками, из которых рабочие под неусыпным его вниманием изготавливали необходимые людям и стране изделия.
Болтается по цеху, путается под ногами беспородный, но в цвета немецкой овчарки окрашенный, трехмесячный щенок Кризис. В собачке борются трусливая осторожность и щенячья игривость, но приласкать замасленного запыленного бродягу желающих не находится, и он забивается пока под неработающий станок, еще более перемазучиваясь.
Чтобы отыскать Михалыча, достаточно посмотреть… все равно куда, в течение минуты он обязательно несколько раз мелькнет перед глазами.
-- Михалыч, а вы пробовали «не бегом»?
-- И все равно не успеваю.
Токарные станки – металлообрабатывающие трактора железной нивы, издающие звуки от ультра до инфра, от невыносимо тонкого свиста до запредельно низкого дрожащего баса – создают мощный рабочий гул, понятный лишь посвященным.
Мастер останавливается, не завершив очередной шаг: ухо уловило диссонанс в слаженной многократно и ежедневно репетированной музыке:
-- Что у тебя?
-- Михалыч, подача не идет.
-- Слесарям сказал?
-- Конечно! Послали… к вам.
Михалыч оглянулся. Наладчики -- цеховая богема и электрики -- заводская элита, на честном, хотя и не всегда трезвом слове которых, работает станочный парк цеха, завода и всей великой страны, -- как мыши облепили соседний станок. Неторопливо перемещались, внимательно выслушивали друг друга, значительно и долго рассматривали нагромождение шестерен во вскрытой коробке, наглядно демонстрируя запредельную сложность работы с тонким станочным механизмом.
-- Ребята гуляли, ребята болеют, -- малопонятно резюмировал Михалыч. -- Стукни сюда. Пошла? Работай пока, а я разберусь.
Работяги до минимума сократили перекуры. «Элита рабочего класса» – токари почти не отрываются от станков, работают по полторы смены, пожирая заготовки и приближая кризис:
-- Михалыч, Я заканчиваю партию, где погрузчик?
-- Заболел. Сейчас сам привезу.
Мастер забирается в кабину, прихватывает за шкирку и втаскивает следом щенка:
-- Покатайся со мной. Что ж таким дурацким именем тебя обидели?
-- Михалыч, ты как с другой планеты: один во всем заводе не замечаешь, что реализации нет, работаем на склад, а Кризис бродит по заводу, как призрак коммунизма по Европе.
-- Не умничай, высажу на хрен.
-- Брось, не злобствуй, Михалыч. Я еще расту, и все впереди -- увидишь.
-- Уже вижу, но надеюсь у хозяев хватит денег ночь продержаться и день простоять.
Погрузчик подхватывает кагат – ящик с заготовками, отвозит к станку. Возвращается за следующим, но заготовок больше нет. Михалыча смущенно окликает Главный:
-- Михалыч, ты вот что. Второй смены сегодня не будет. У кого что осталось, пусть дорабатывают, и по домам.
Новость, которую ждали. Новость, которой не удивились и не возмутились. Никто никого не обманывал. Они честно работали, им честно платили. А сейчас их изделиями склад забит до верху. Хозяин готов заплатить за сделанное, но дальше рисковать не хочет. Кризис, будь он неладен.
После обеда в разных углах цеха еще некоторое время гудели станки, по центральному проходу медленно (а куда теперь спешить?) шел Михалыч, в его ногах крутился, бестолково взлаивая, Кризис. Грузчики на тележках отвозили на склад последние изготовленные детали. Смолк последний станок, рабочий замкнул шкафчик и пошел к выходу. Непривычная тишина давила уши. Погас свет.
Скорая, плавно покачиваясь на стыках бетонных плит, повезла Михалыча в больницу. Кризис наклонил недоуменно лобастую голову, расставил короткие лапы, глядя вслед машине:
-- Завтра... пока не просматривается…
ГАСТАРБАЙТЕРЫ
Кризис, и мы «посыпались». Нас уволили, хотя и не принимали. Нам выдали расчет. Другим пообещали… после морковкина заговенья. Мы вернулись в села, поселки и городки проедать заработанное вдали от дома, от семьи. Мы спим до девяти, умываемся, завтракаем и садимся дремать у телевизора. Нет работы!
Когда была работа, мы работали. В Москве, в СПб, в областных городах. На самой трудной и низкооплачиваемой работе. Нас не оформляли, чтобы не тратиться на соц. пакет, и, чтобы легче выгнать, зачастую, без оплаты.
На стройках и в цехах работали рядом с «местными». И мы, и они знали, кого погонят первыми. Их отношение к нам от равнодушия до ненависти: мы соглашались на любую работу, «вкалывали» почти круглосуточно, из-за нас им не повышали расценки, мы те, кого раньше называли штрейкбрехерами. Наше присутствие мешало местным отстаивать свои интересы.
Кризис добавил к ненависти еще один пункт: «Вы отнимаете у нас работу!» Оказывается, чтобы стать чужим в этой стране, достаточно иметь регистрацию на переферии.
И нас выгнали, выкинули, выперли за ворота предприятий. Может быть зарегистрируют в Бюро Занятости, Бюро по Трудоустройству, Биржа Труда (Как она у них называется?) и начнут платить пособие, если отстоим огромную очередь, сумеем понравиться и «сунуть в лапу.»
А пока АСОЦИАЛЬНЫЕ, люди второго сорта. Гастарбайтеры – миллионы гостей для работы, в своей стране... Ненужные, чужие.
Разговор с кризисом о нем же
За месяц моего отсутствия Кризис подрос и заметно округлился. Он стоял перед воротами цеха и задумчиво пялился на два амбарных замка.
-- Эй, собака. Фью, фью.
-- Не свисти – денег не будет, -- ответил лениво пес, не поворачивая лобастой головы.
-- Уже.
-- Ты за месяц спустил месячную зарплату, транжира?
-- Язва, зарплату я «спустил» за неделю, и ты это прекрасно знаешь.
-- Зарплата маленькая,... на жизнь не хватает... Работать надо лучше!
-- Не твое собачье дело. Ты тогда болтался под ногами и всем мешал, а я тебя жалкого по доброте подкармливал. По двадцать процентов за кредит.
-- Такой крутой! – Кризис соизволил обернуть ко мне ерничающий взгляд.—Кто ты? И где ты? Отнимаешь время, а я, между прочим, в мировом масштабе. Зачем подошел?
-- Слушай, собака, не заносись, а то задену кирзачом случайно. Я про тебя рассказы художественные пишу. Народу нравятся, одна поэтесса даже просила тебя за ухом погладить.
-- Красивая?
-- Не то слово! Ноги длины неимоверной -- от плеч!
-- «От плеч» у меня…
-- Передние от плеч, а задние откуда?
-- Не дерзи! Я молод и красив – недавно в луже видел.
-- В луже ты отражаешься, а в зеркале слабо?
-- В зеркале даже премьер не отражается, а не мне чета. Так что с ее ногами?
-- Твоих красивше и длиннее в разы. Скажем «от верхних кончиков пушистых ресниц».
-- Красиво заливаешь, мог бы деньги зарабатывать. Ты гладишь или как?
-- Глажу. Ничего, если брюхо почешу?
-- Нежные ручки у твоей поэтессы.
-- «Ручки» – мои, а вот поэтесса наоборот.
-- Как все у тебя запущено: ни работы, ни денег. Поэтессы, и той нет. На биржу иди. Ваш президент четыре с половиной тысячи обещал безработным.
-- Соврал в очередной раз. Восемьсот рублей, если пять раз в месяц с мешком по городу окурки собираешь.
-- Ну и президент у вас.
-- Он не у нас. Он у себя в Москве и Питере. Он президент у Прохорова и Чубайса. У Миллера президент и Черномырдина. Ходорковский в тюрьме, но он и у него президент. А мы в другой России, без президента, с тобой, Кризис, в обнимку. Ты, кстати заметить, здорово потолстел.
-- Потолстел, значит, кормят, и кормят хорошо. Я нужен. Поработай головой, и я принесу тебе реальную пользу. Такая задача: стабфонд, ты олигарх. На раздумье две минуты.
-- Время тебе, Кризис. Я знаю решение. Открываю банк в Зарубеже, беру в нем миллиард кредита для своего предприятия, иду к премьеру: «Забугорные акулы берут за горло, а у меня рабочие места и социалка!» Премьер дает миллиард на погашение. Погашаю, но банк грозит банкротством за набежавшие проценты. К счастью мне удается договориться со мной на передачу блокирующего, а, если повезет, контрольного пакета акций забугорному банку. Все в выигрыше: премьер спас предприятие и сохранил рабочие места, а я получил статус зарубежного инвестора и миллиард, недоворованный при Ельцине.
-- Можешь, когда хочешь, а прикидывался.
-- Не могу. Олигархи эту схему уже раза по три провернули. Да и совесть не позволит: с детства учили умному, доброму, вечному. Потом сам учил, а, «кто учит, учится дважды».
-- Ой, ой! Такой умный, а почему бедный? Вау! – пес взвизгнул и отдернул лапу.
-- Что у тебя?
-- Доллар упал.
-- Вот и купи на этот доллар собачьего корма.
-- А ты иди окурки подбирать, совестью угрызаясь, или к поэтессе напросись, рыжим волоском в хвост свиты.
-- Уйди с дороги, наглый кот!
-- Не кот, а пес.
-- Пес, наглый, как кот!
Минуту мы мерились взглядами. Есть что-то мудрое в глазах Кризиса -- дворняги, в цвета немецкой овчарки окрашенной.
Я ушел, а Кризис остался стоять у дверей на амбарный замок закрытого завода.
Свидетельство о публикации №209051800404
Господи, сколько же мы пережили...)))
Когда же будет спокойно, сытно, достойно?
Или нам всем надо пройти стадию Кризиса...)))
Пусть уж лучше пёс её переживает.
Хорошие мысли, честный рассказ, людей жалко.
С добром,
Михайлов Юрий 21.03.2025 20:38 Заявить о нарушении