Художник

Томная ночь, за окном гроза, молнии  и гром кричат о боли. Тучи накрыли город от чего-то взгляда. Он погрузился во всеобщую грусть и страх. Окна трещали под ударами безжалостных капель дождя, разгоняемых жесткого ветра. Так сотворилось какое-то уникальное настроение пробуждающее вдохновение в голове создателя. Он взял кисть, макнул в бездушную смесь, провел по полотну. Мазок, другой, третий, началось проявляться очертания. Суровый взгляд наметил фигуру, обвел круг мазок, показались глаза. За окном гремели разбитые окна, бились о стены дома кем-то забытые и открытые оконные рамы. Это вдохновляло еще больше. Стремление начало казаться безграничным, хотя совсем недавно казалось не доступным. Пролилась краска, впиталась в оборванную скатерть, а дрожащие руки все обводили и обводили какие-то силуэты. Они наверное были указаны тенями в мгновения когда сверкала молния, а гром добавлял сигнал «создай!». Цвета ложились неровно и смазывались. Они противились задумкам, они предательски меняли свой тон и убегали в низ, но творец не сдавался. Уже уставшие руки провели по лицу, утерли пот и оставили серость на щеках. Послышался свист веселой игры ветра с дверным замком. Гром создавал ритм для них. От напряжения кисть не выдержала и переломилась по полам. Творец не обратил внимания и продолжал водить по холсту сломанным концом, оставляя незаметные занозы. Потом из-за непригодности кисти, художник начал рисовать пальцем с одной лишь мыслю – закончить пока гром рассказывает историю, пока молнии рисуют линии грозные. Уже прошло несколько часов как краски наносились и перерисовывали, так как они не желали лежать не указанном месте. Послышался гулкий стук - это мелкие ветки начали лететь в стены дома, заглядывали в окна, пытаясь разглядеть незаконченное творение и разгадать мысли творца. От этого напора стекло не выдержало и пробилось, усеяв комнату мелкими осколками. Художник не обратил никакого внимания, он как одержимой какой-то сумасшедшей мыслей продолжал наносить уже свою кровь вместо предателей-красок. Осколки впились в ладонь так что к пальцу все время текла кровь, позволяя продолжать творить и не думать ни о чем. Дождь пробрался во весь дом и начал наводить свой порядок. Он смыл с холста всю краску, ветер посыпал мелкими ветками и листьями. Вихри, громовые разряды и скованные страхом стены – все казалось ждало только одного, когда же это кончиться.  Уже ночь должна была кончиться, но буря не утихала. И вот, когда уже у творца не осталось сил, а трезвый ум уже давно в бессилии пал в комнату влетела ветка, размером с руку. Она ударила измученного и пробила холст, прибив его к стенке, мужское тело без эмоций упало на пол…
На утро солнце прогнала бурю и заглянула в комнату, суша ее своими лучами… художник очнулся…  осколки виновато хрустели под его ногами. В конце комнаты лежал холст. Его творец  осторожно подошел к нему. Ему было важно только одно – сумел ли он, успел ли он… Ветка, порвавшая холст была слишком похожа на женскую изящную руку, чтобы можно было думать, что она залетела случайно. На холсте четко была видна женщина. Ее волосы были из тонких веток и листьев березы. Ее лицо было румяный и полные жизни, так как было нарисовано кровью. Ничего лишнего, никакой синтетической краски, не было ничего что показалось бы лживым. Художник поражено тронул все еще кровоточащей ладонью ветку, которая точно продолжение картины, тянулась к создателю… О чудо, когда горячая кровь дотронулась до коры ветки, оно тут же превратилось в нежную кожу молодой девушки и лицо на холсте вслед ожило…
в низу картины была подпись создателя и название «жемчужина»…