Ей было всего 52

Наступила очередная весна. Не по календарю, по состоянию души. Она сидела у окна и смотрела на луну. Почему-то ожидала чуда. Ей было так положено. Каждую весну, какая-то неведомая сила тянула ее к ночному небу…. она куталась в плед, открывала окно и смотрела.   
 
Каждый раз ей казалось, что луна получала новую морщинку… Как будто старела вместе с ней.
 
Ей было уже 52... Дети стали взрослыми, внуки уже ходили в школу. Но весной ее оставляли одну. У ее окна. С ее любимым табаком. И такой родной сестрой луной.
Солнце ее любило. Каждую весну оно одаряло ее веснушками. И даже в своем возрасте, она казалась по детски непосредственной. Год за годом. Она мечтала. Она ждала. И любила не солнце… а свою луну. Которая каждую весну пела ей сонеты, шептала тайны и рассказывала обо всем на свете.
 
  Ее считали сумасшедшей. Но ей было все равно. Она все так же мечтала, она все так же курила, она все так ждала.   
 
Ей было 52.Она сидела у окна, укутанная в старый любимый плед, и залитая светом своей сестры-луны…. которая пела ей свою последнюю колыбель.