Про стихотворения сестрёнки...

Странно… по просьбе сестры печатала её стихи из блокнотика в компьютер и наткнулась на стихотворение для мамы. Я помню, она мне его читала. И мне понравилось. Но сейчас я чувствовала её, свою маленькую сестричку. Хотя, не такая уж она и маленькая. Просто у меня бывает к ней часто двоякое отношение. То как к маленькой, которую надо оберегать, помогать, а то как к взрослому самостоятельному человеку. Хотя, ей всего лишь 17 лет. Но вот посмотришь на неё и появляется ощущение, что старшая из нас она. Но это не часто. Это 50 на 50.

Так вот, её стихотворение.

http://stihi.ru/2009/05/20/4385

«Скучаю и люблю! Мамочке»

Оно вроде как прекрасно написанное, но почему-то я чувствую боль. Боль, будто бы рядом со мной никого нет, будто бы я совсем одна. Вернее, одна в кругу. Есть мама, папа, сестра, племяшка, брат, но… НЕТ МАМЫ. По крайней мере, для неё. Потому что у мамы нет на неё времени. Большая семья -  много забот. Но ведь я знаю, что это одна из сторон. Вторая сторона – когда у мамы есть время – его нет у сестры. Она то гуляет с друзьями допоздна, то в школе, то еще где-то. А потом, когда она ночью приходит или утром…мама спит. В последнее время она стала всё таки ложиться спать, а не ждать до последнего… (Да, в 17 лет сестрёнка уже допоздна или до утра может не возвращаться… такая уж нынче молодежь…)

И вот я никак не могу понять – ПОЧЕМУ у меня появилось ощущение, что я – это она. Неужели я настолько в них ушла (стихи), что стала отождествлять себя с сестрёнкой?  Зачастую мне кажется, что некоторые из стихов похожи на мои… но это только внешне. А внутренне, она же все свои стихи «пропускает» через себя и всю свою боль. И нет у меня ощущения, что так она её выплёскивает. Скорее похоже на то, что происходит умножение в несколько кратном размере. И мне больно. Больно, что сестренка одна и никто ей не может помочь. Не может, потому что она стала сильной – ей не нужна ничья помощь. Только вот так ли реальна её сила? Как оказалось – нет. Я ЧУВСТВОВАЛА её и она не сильна. Внутренне она истощена. Но продолжает бороться за что-то ведомое только ей. И как бы мы ни были близки, доступ к стихам убрал самую прочную нить. Теперь я испытала на себе всё то, о чём она писала. А может, ещё и пишет в ночной тишине сидя дома на кухне одна?...