Мэй, бред ради тебя...

Разбить свою душу на осколки. Обычное стекло для незнакомцев и бесценный алмаз для друзей. Раздарить осколки друзьям, не прося ничего взамен. Фигурки животных из хрусталя – вот во что превращаются осколки в руках настоящих друзей. А актеров они жестоко ранят.

- Осколки твоей души так красиво блестят на солнце, это ведь горный хрусталь?
- Нет, обычное стекло…
- Но как так?
- Не лезь в мою душу, ее попросту нет.

Биения сердца почти не слышно…

Бумажная душа, что с нее взять? Глупцы. Даже бумажная, она может любить. Искупанная в кофе и высушенная на батарее.
Порву и раздарю друзьям, предварительно написав на бумаге пожелания. Останется сердце, неразрывно связанное с душой.
Кому не нужно это и даром выбросят бесполезный клочок бумаги… А зачем он? На нем даже писать нельзя, чернила бесследно исчезают… Нет, они не исчезают, они становятся моей кровью.
Чернила и акварель – кровь, зависит только вены это или артерии. Бумажная душа и… все. Это все, что я из себя представляю.

- Выкладывать себя на бумагу. Зачем?
- Я и есть бумага.
- Ты бредишь!
- Нет, это ты бредишь. А я – твой безумный сон. Ты меня создал.

Эти дискуссии с Создателем. Бессмысленны. Ты, Мэй, знаешь это как никто другой. Сама говоришь: «Какой бред ты пишешь», «тебе не надоело писать бессмысленные посты?».
Господи, неужели тебе это так интересно?
Это мои мысли, моя не-душа, моя жизнь. Ты же знаешь, что только здесь я могу помечтать, не обращая ни на кого внимания, периодически уходя в забытье. Создавать для себя одного огромные города и быть в них никем, просто тенью огромных колонн королевского замка или дворца. Только в своих мечтах можно быть тем, кто я есть. Сволочью…
Ну не могу я распространять на своих друзей эту сволочность и эгоизм, излишнюю самовлюбленность и подчинять их себе. Тогда это уже не друзья, а рабы. Рабы мне не нужны, их достаточно трудится на виноградных плантациях моих мечтаний.


Я много писать не люблю, ибо просто не умею. Точнее мне просто лень. Но этот случай особенный, просто захотелось.
Захотелось пояснить неугомонной Мэй, почему я пишу подобный бред. Это все мечты, мечты глупого ребенка, научившегося пользоваться компьютером и интернетом. Ты же знаешь, как меня заносит, если я начинаю мечтать. Раньше тебе это не мешало. Тогда тебе нравились эти глупые истории о несуществующих людях, городах и странах. Что изменилось два месяца назад?
Но, судя по всему, пишу я действительно бред.

- Видишь, ты сам признался.
- В чем?
- В том, что ты – наркоман.
- Почему это я – наркоман?
- Слишком много разговариваешь.

А сердце-то оказывается живое. И почему-то оно требует заботы и простого человеческого тепла. Наверное, только из-за этого медленно, но упорно начинаю любить людей. Даже смешно становится.
Никогда не отличавшийся любовью к окружающим, прошу хоть немного заботы. «Если человек глуп, то это надолго». Глупый-глупый и наивный…