Лиссабон

Что-то расколовшееся на до и после. Время, пошедшее вспять, закрутившееся обратной спиралью и выбросившее куда-то вне памяти и пространства. Одна в ночном городе…

Лишбоа….
Произносишь тихо, почти про себя и горло сдавливает, голос исчезает, накатывает что-то большое, приято темное и мягкое, нежно обнимающее тебя за плечи, к чему хочется прижаться и раствориться полностью, до самой последней мысли. Как будто теплая волна долгожданного поцелуя, легкая и одновременно чувственно-обжигающая.

Сбрасываю туфли и босая  бреду по ночному городу, вслушиваюсь в шепот домов, ощущая тепло нагретых за день камней его старинных мостовых.
Осень в Португалии….

Мои мысли словно отделены от тела и существуют сами по себе.
Идем по городу вдвоем,  я и они.
Порой вздрагиваю от шороха упавшего с дерева листа, на который наступила босой ногой,  оборачиваюсь на внезапно громкий разговор прохожих.
Вслушиваюсь в незнакомую речь.
Мягкий, слегка шипящий португальский.  Не отрывистое стокатто испанского и не жужжаще-звенящий польский.
Красиво… Можно не понимать, достаточно просто слушать и купаться в звуках.

Присаживаюсь на край чаши фонтана на Rossio, ловлю искрящиеся  в свете фонарей капли. Вода стекает по моей руке и отражает проезжающее мимо такси, кусочек чужой жизни.
Фонтаны в Лиссабоне… Они  были до и будут после.
Сколько тайн слышали их каменные чаши.
Если посидеть подольше, то, возможно,  и ты им что-то прошепчешь, поделишься сокровенным.

Дальше…  в ночь...
Мимо причудливого, похожего на ажурный гриб, Santa Justa, по взбирающимся вверх улочкам с закрытыми дверями кафе.
Всматриваюсь в освещенные окна и причудливые силуэты теней на домах.
Я ищу… 
Ищу в этом городе себя…

Город на холмах…
Смотрю вниз на причудливое переплетение улиц. Напоминает корни большого дерева.
Слегка кружится голова…
Музыка…
Здесь еще открыто. Сажусь за столик у самого края miradouros, тлеющий кончик моей сигареты отражается в бокале. Темный портвейн. Сладковатый и убаюкивающий…
Carlos do Carmo «Lisboa»… 
Растворяюсь в голосе и в ночи. Парю над атласом вод Тежу.
Одинокие машины на набережной еще куда-то торопятся, пытаются успеть.

Ночь в Лиссабоне.
Вместе с рельсами дохожу до Se. Ступени холодные и шершавые.
Почти нет фонарей.  Где-то  в ночи вспыхивает огонек зажигалки, отражается в азулежу, окутывающей дома, и тут же гаснет.
Я глажу рукой истертые тысячами босых и обутых ног плиты.
Поднимаю голову и вижу в окнах собора зеленый свет…
Это отразился загоревшийся светофор.

Скоро утро…Ты не знаешь, что я не сплю…
Возвращаюсь в отель…

У Лиссабона твои зеленые глаза…