Снова Даша

Предыдущая глава:
http://www.proza.ru/2009/05/21/46

     – Чикита, ты? Напугала, я не видел, как ты вошла.
     – Я стучала...
     – Да без проблем.... Что это с тобой?

     Даша стояла, опустив длинные ресницы. Лоб и щеки покрылись красными пятнами.
     – Завалила все-таки контрольную?

     Даша, как в замедленной киносъемке, провела головой из стороны в сторону, боясь оборвать тонкие нити, на которых нависли тяжелые гроздья слез. Она старалась не дышать, вместо воздуха глотая поднимавшиеся к горлу большие горячие пузыри. Наконец, задыхающееся тело не выдержало, и хлынули рыдания. Даша мелкими шажками, расставив в стороны руки, как маленькая девочка в парке к доброму папе, пробежала через комнату и упала на едва успевшего ее подхватить Фреда. Она плакала не переставая. Слезы теплыми волнами катились Фреду на лицо, заливали шею, насквозь промочили воротник свитера, срываясь с водостоков ресниц, падали на пол. Казалось невероятным, что в этом миниатюрном теле может быть столько слез. Фред прижимал вздрагивающую Дашу к себе и скороговоркой повторял: «Ну, ну, ну, ну....». До этого он ни разу не видел Дашу не только плачущей, но даже сколько-нибудь расстроеной.

     – Что такое, Чикита? Что случилось?
     Даша все еще всхлипывала, но ее дыхание стало ровнее. Фред подвел девушку к столу, усадил и налил из чайника воды. Даша взяла стакан и сделала глоток.
     – Теплая...
     – Так ведь не водка, - улыбнулая Фред – Пей, полегчает.

     Даша допила воду и попыталась улыбнуться в ответ.
     – Все будет окей, Чикита, – сказал Фред. – Так что там у тебя стряслось? Колись.
     Даша опустила глаза.
     – Понимаешь... Такое дело... В общем, я беременна...

     Фред молчал. В его голове наступила аболютная пустота, будто все обитавшие там мысли в одно мгновение закрутило в воронку и унесло куда-то очень далеко.
     – Ну, это, Даша, бывает... – сказал Фред, наконец, стараясь, чтобы его голос звучал ровно. –Могу я спросить, кто папа?
     – Кирилл Оленев, – тихо сказала Даша.
     Новое торнадо дочиста вымело череп изнутри.
     – Понятно. А ты ему сказала?
     – Да...
     – А он?
     – Он сказал, что это мои проблемы и еще много чего... – Даша всхлипнула.

     Фред вдруг пожалел, что не может перенестись на четырнадцать часов назад в холодную комнату, которая представилась ему во всех деталях. Если хватить Оленева по балде забугорной бутылкой, а потом толкнуть на кинжалы осколков, торчавших в им же разбитом окне, этого лося вполне можно было бы завалить.

     – Вот сукин сын.
     – Не говори так, Фред. Кирилл вообще-то хороший. Он такой... – Дашины заплаканные глаза блеснули почти счастливым светом. – Такой... Необыкновенный!
     Вчерашний вечер в ускоренном повторе пробежал перед глазами Фреда.
     – Это есть, – согласился он. – Редчайшей души пидарас.
     – Он говорил, что со своей мымрой длинной, с этим суповым набором все равно разведется...

     Фред вспомнил чудовищный бланш на Маринином лице, наверняка застрахованном на огромную сумму.
     – Даша, я думаю, то есть я знаю, на эту вакансию претендовать не стоит, – сказал Фред серьезно. – Пожалуйста, поверь мне на слово.
     Даша вздохнула и не ответила.

     – Ты знаешь, Дашка, сколько на свете людей? Пять миллиардов! Из них половина – мужики. Даже если не считать детей, стариков, голубых и сумасшедших, получается огромное число. То, что среди них есть миллион-другой классных чуваков, которые порвутся на британский флаг, чтобы заполучить конфетку вроде тебя, – Фред облизнулся, – это статистический факт. Я тебе прямо сейчас десятка два могу назвать поименно, но не буду, не надейся. Так что не переживай, найдет тебя твой ромео, или ты его найдешь. Только держи глаза открытыми. Окей? – Фред большими и указательными пальцами растянул веки вверх и вниз, показывая, как именно нужно держать глаза.

     Даша взглянула на совиную физиономию, и ее губы тронула улыбка:
     – Хорошо...
     – Что ты делать собираешься?
     – Что тут поделаешь? Аборт буду делать.
     – Ты уверена? То есть абсолютно, на сто процентов уверена? – Фред посмотрел на Дашу, и на его лицо прыгнул солнечный зайчик надежды.

     Может быть, не надо, а? Ребенок все-таки, чудо жизни... А что от Оленева, так мне все равно, хоть от самого черта. Хорошо, если бы девчонка родилась, чтоб на тебя была похожа. Две Дашки сразу, вот это будет класс! Я даже кота твоего буду любить, честное слово! А чё, Дашка, нормально жить будем. Много ли нам надо?

     Даша улыбнулась. Дорогой, милый мой Фред, да я бы с радостью. Ты добрый, хороший, с тобой весело, каждый день как в цирке, тебя все любят. Общага вот только надоела. Хочется жизни, большой, интересной. Чтобы работать в элегантном офисе, ездить на красивой машине, жить в собственной квартире в центре. Увидеть мир хочется. И еще, ты знаешь, хочется, чтобы можно было сказать, что мой муж, или там друг, но лучше, конечно, муж, ну в общем, чтобы он был банкир, или бизнесмен, ну, или известный юрист, или даже немец или американец - в общем, чтобы можно было гордиться, чтоб солидно все было. Сейчас это важно, Фред. Жизнь изменилась, в лучшую ли сторону не знаю, но изменилась, это точно, и назад уже нет дороги, понимаешь...

     – Да, уверена – тихо и твердо сказала Даша. - Я уже записалась в поликлинике.
     – Деньги-то есть?
     - Должно хватить.
     – Ну, если что, обращайся, изыщем фонды.
     – Хорошо.

     Даша больше не плакала. К ней вернулись плавность движений, мягкий голос, полуулыбка и ореол непроницаемой, манящей загадки.

     Поднявшись, она подошла к Фреду, обняла его и быстро поцеловала в губы.
     – Спасибо тебе. Спасибо за все.
     Она пошла к двери, но вдруг остановилась.
     – Что это за песня?

     Ритм был быстрый и как бы двойной: будто чье-то сердце, бьющееся в прекрасном волнении, скоростной экспресс несет навстречу чему-то волшебному и незабываемому – или, может быть, уносит прочь от него. На мелодию, изумительно красивую и в то же время простую, грустный, немного тревожный голос снова и снова нанизывал старые как мир, во веки веков не тускнеющие слова.

     – Что это за песня? – повторила Даша.
     – Она называется «Lovesong», – сказал Фред.
     – Как красиво... Знаешь, – призналась Даша, – хочется, чтобы когда-нибудь что-то такое же красивое написали бы и про меня.
     – Напишут, Даша. Обязательно...

Продолжение:
http://www.proza.ru/2009/05/21/39