АРТИ

Его звали Арти… Прекрасный. Нежный. Добрый. Ласковый. Заботливый. Верный. Чувствительный. Настоящий. Он играл на гитаре и красиво пел. Очень красиво. Мне было 17. Я влюбилась в его голос, потом в глаза, потом в волосы, губы, запах, нежность прикосновений, страх быть не таким, боязнь не понравится. Я влюбилась в его лёгкую небритость… Я влюбилась. А потом было всё. Внезапное, страшное всё. Арти убили. Он вступился за девушку, подходя к моему дому. 17 ножевых ранений, лужа крови, кровавый букетик цветов и красные буквы на асфальте: «Я тебя люблю, жена.» Арти не стало, мир стал чёрной дырой. Я больше не любила, почти не любила. Я больше не хочу видеть Арти. Он всегда был со мной и уговаривал влюбиться. Он просил меня отпустить его. Арти, он хочет, чтобы я родила сына, а он смотрел на него со звезды. У Арти были небесно голубые глаза и головокружительная улыбка… Арти, не мой арти,небесный Арти. Прости Арти, прощай, милый.