Похищение 5

В нос бьёт прелой листвой и грибами. Свобода. Новорождённая…
Мысли безалаберно скачут, веселя меня. Прыгаю птичкой. Ору.
Деревню вспомнила. Стояли с мальчишками на Лысой горе – холме, поросшим  барбарисом, шиповником и  розовым  душистым чебрецом.  В медовой траве валялись самодельные удочки и банка с червями. Кричали вдаль, в  заматеревший лес:
- Надька, Ванька, Серый!!!
- Надька, Ванька, Серый!!!- отзывалось сочное эхо.

«Хватит, пошли,»- дотронулась рука в белой перчатке. «Нет смысла,- сказал офисмен.- Сдохла твоя свобода.»
Он шагал впереди, я – за ним под конвоем накачанных пуфиков.
Пока шли, думала обо всём. В чём фишка? В чём фишка?..  Побежали картинки, летят и сцепляются, летят и сцепляются. Всё соединяется в одно. Роюсь в памяти или она во мне. Помню: офисмен ломано шепнул какому-то дядьке: «13». Охранники лялякали что-то о концерне тринадцати издателей.
Знаю: у меня уши всеслышащие.
Кажется, начинаю ухватывать. Opuse  ultima писали не просто так. «13» задумали создать мировую штучку-бомбу – оглушить шарик земной. А на нём и читателей. С рук, языков и пресыщенных сердец которых стекал бы адреналин, а вместе с ним – и золото.  Ожиревшие сердечки требуют неношенное.
Меня довели. Вот  они – белые  кадиллаки.  Садимся. Нас было двенадцать. Выбор сделан. Остальные в безопасности. Дома пьют чай. Наверное, с малиновым вареньем, а может и с яблочным.
Едем. Смотрю в окно. Всё вижу, всё знаю. Понимаю. Впереди – новые  ultima, а значит – снова распятие.
- Ради чего?-  Наживы.  Он знал.