Розы

Сигаретный дым, странный на ощупь, видимо без фильтра, щекочет чем то родным мои лёгкие, кажется как будто я так всегда и курил.. В дождь, весною.
Но сигареты не мои. Не в моих руках пачка. И дым ловят не мои губы..
Это похоже на то, когда ты стоишь в сторонке какой то пары, и смотря на то, как они целуются, чувствуешь внутри как будто отголосок прикосновения чьих то губ.. - фантазия. или вера.
Ожидание?
Так и здесь...
Взмокший автобус пропитан слякотью. Лица людей блистят, волосы, глаза - их взгляды.
Удивлённые. Отстранённо недоверчивые.
И хочется жить.
Переминая грязь пола ногами, впечатываешь в этот мокрый серый снег свои следы - и любуешься.
Красиво. - ничего не скажешь..
Через виски - выстрелом запах духов..
Потом отголоски, но приятно.
Ты думаешь о том, что может не удался ростом, и волосы твои вьются на концах тёмными спиралями - как грозы.
Думаешь, что есть несколько заветных желаний, но сейчас надо домой - и либо не спать до завтрашнего вечера, либо выспаться на два дня вперёд.
Думаешь снова о не понимании, принимая как факт, что думаешь сам с собой впервые за много месяцев.. что голоса в голове внезапно все утихли, видимо понимая, что сейчас действительно лучше помолчать..
Тебе.. тоскливо?
от чего то.
чего то необьяснимого, что тебе так не достаёт в жизне... - но заменить это сиграретным дымом было бы слишком просто и приземлённо.. и ты заменяешь собой.
Хочется вспомнить время, когда оно ещё было. Вернуть и потрогать щёки младенца.
Но вокруг только толпа и весна.
Ты думаешь, что теоретически мог бы быть с каждым из этой толпы. Но ищеш ответ - с кем лучше?
Тебе боязно понимать всё это, и ты всё ещё ковыряешь тяжёлыми подошвами чёрных гадов свой грязный след... И в такие моменты тебе кажется, что самый проницательный взгляд направленн на тебя, чувствуешь себя, более чем кем то важным.. Ещё чуть чуть и ты знаешь что поймёшь зачем это, и как лучше..! Чуть-чуть.. Практически.. Ещё одно мгновенье! - автобус тормозит..
На долю секунд теряешься, но лицо под тяжестью устремлённой на него глаз, не меняется ничуть. Выходишь. Знаешь что смотрют. Думают о бледности твоего лица, думают о призрачно лёгких движениях твоих, в массивном пальто, гадах, цепях...
А двери закрываются, и он уже увозит их, вместе со своими мыслями..
Ты знаешь, что будь возможность идти туда, куда хочешь.. если бы молча. если бы не обьясняя ничго. - они все, незадумываясь, пошли бы за тобой..
Что бы стать зрителями торжества и гибели твоей.

2 дня без музыки.

Руки в пене зелёного мыла. Подносишь к лицу, и вдруг осазноёшь....

Весенний день, в дыме сигарет и пристальных взглядах - на самом деле пах розами.
Незамечаешь, как спишь..

А ответ.... так и не найден.