Бессонница с ароматом кофе

  Сегодня  жду в гости бессонницу. Я уже знаю о ее приходе.  Так всегда бывает,  когда бесконечный, как лента Мебиуса, день своей навязчивостью,  надоедает и приводит в состояние необъяснимой прострации.
   Неправильная,  ставшая вдруг чужой  теплая подушка раздражает своей липкостью.   Свет ночника приводит в хаотичное движение  насмешливые нелепые  мысли, которые мотыльками вьются в твоем уставшем сознании,   и ты,  бросив попытку заснуть, завариваешь Малабарский муссонный   кофе, привезенный другом из Индии, и подходишь к окну.
   С некоторых  пор я люблю это время.  Когда день прощается  и уходит туда,  куда нет доступа нам. А лишь только  мечтам и желаниям, и,  сидя у открытого окна, вдыхая свежий аромат  летней ночи, пахнущей жасмином и фиалкой, вглядываешься в раскинувшееся над тобой низкое небо,  на котором, как перламутровые пуговицы на бархатном вечернем платье сияют и перемигиваются звезды.  Ты составляешь из своих разрозненных мыслей картину  жизни, и каждый раз меняешь кисточки, чтобы новыми  мазками украсить ее.  А иногда берешь  детский ластик и пытаешься стереть ошибки и   неудачи, прихлебывая горячий кофе и проглатывая их вместе с ним не спеша.
  За окном начинают выводить песни  неугомонные цикады.  Шуршат в траве страдающие похожей бессонницей ежи и жуки.  И ты начинаешь понимать, что ты не одинок в своем ночном спектакле театра одного актера.
   И  начинаешь осознавать себя  мельчайшей клеточкой огромного организма, действиями которого распоряжается  кто-то.  А,  сидя вот так в накинутом бессонницей халате из  ночных мыслей, ты вдруг поймешь,  что не такой  уж плохой  подругой  бывает она.
   И в следующий раз ты уже ждешь ее прихода, и завариваешь ароматный кофе,  пропитанный в далекие времена муссонами Индийского океана, и пьешь его в одиночестве, слушая шаги в темноте спешащей к тебе  бессонницы.