Дом на перекрестке
Иногда сюда заглядывают ушедшие. Хотя – они ли это, или ожившая память этого странного места? Вряд ли это можно узнать, хотя – какая разница? Вон – со стаканом вина – тот, кто, по меркам вашего реального мира, умер пару лет назад. А в углу около камина на скамье сидит кто-то явно знакомый, но вот кто – никак не вспоминается, ускользает из памяти, и пишет что-то шариковой ручкой в большой потрепанной тетради, положив ее на колени. За соседним от тебя столом сидит древняя-древняя женщина с хрустальными глазами, в платье цвета осенних листьев и заката, и негромко беседует с сидящей перед ней на столе большой песчаной крысой. Кто-то уютно спит под столом в обнимку с большой бутылью, возле него на полу играют в карты пара гномов и какой-то невысокий человечек с растрепанной прической и большой сумкой через плечо. Колода – неизвестные неведомые фигуры сказочных существ, башни, рыцари в доспехах, дамы в длинных разноцветных платьях … Гномы явно проигрывают, а сидящая на потолочной балке большая старая ворона с интересом наблюдает за игрой и за рассыпанными рядом с картами золотыми монетами. Негромкий шум, музыка, стук кружек, голоса сплетаются под потолком, свиваются с дымом сигарет и трубок... Иногда здесь можно встретить себя. Себя сейчас, или себя раньше, а может быть, и себя много лет вперед. А может быть, ты встретишь кого-то, с кем, как кажется, можно проговорить не один час; вы найдете множество тем, которые необходимо обсудить, найдете ответы на множество вопросов, а потом ты так никогда и не поймешь, что разговаривал с самим собой. Просто вы не узнали друг друга.
Странное место, где правд так много, что невозможно быть уверенным в том, что правда – именно вот эта, а вот это – ложь. Здесь любой факт – достоверен, и любая реальность реальна настолько же и в той же мере, что и остальные. Кто сказал вам, что вот этого не существует? Глупости, вон оно, несуществующее – сидит через стол от тебя и дует какой-то неведомый напиток из большущей глиняной кружки чуть ли не с него ростом.
Здесь можно быть кем угодно и чем угодно, как бы ни захотелось тебе выглядеть и чем являться, но, как ни странно, ты при этом все равно останешься собой. Собой – да, но знаешь ли ты точно, кто ты есть? Кто ты есть На Самом Деле? Но, кто бы ты ни был, кем и зачем пришел сюда – разве этому месту это важно? Ты – здесь. В кружке с молоком с горчащим привкусом осеннего дыма от костров и легким запахом ванили – все оттенки реальности. Смотришь вокруг, встречаешься с кем-то глазами, киваешь. Кто это? – неважно. Здесь все – немного свои и немного друзья. Даже заклятые враги, если вдруг этому месту будет угодно, чтобы они встретились, смогут разминуться вполне мирно, а уж чтобы здесь кто-то с кем-то подрался – для этого достаточно других более подходящих мест. Хотя для дружеского махания кулаками простора здесь хватит, лишь бы это не нарушало общую гармонию.
Хорошее это место или плохое, злое или доброе – это никому неизвестно. Да, оно есть, но столь же достоверен тот факт, что этого места нет. Да, оно, конечно, есть – столы, стены, гул голосов, жар от огня в старом камине – но в то же время, как это ни странно, этого места не существует, да и не существовало никогда. Да, здесь ты всегда можешь встретить старых знакомых, найти давным-давно потерянных друзей, отдохнуть от постоянной и привычной суеты своей несовершенной реальности – но кто знает, не упускаешь ли ты что-то там сейчас? Там – время идет, широкая, бесконечно-спокойная гладь вечной реки уносит настоящее. Здесь – нет времени. Когда бы ты ни пришел – здесь ничего не меняется. Пройдет год, столетие, несколько веков – также будет гореть огонь в камине, за окном будет осенняя ночь, а в доме будет столь же много гостей – может быть, те же, а может быть, и совсем другие, незнакомые лица. Но здесь по-прежнему никто не почувствует себя чужим, и самое уютное место в кабаке будет, как всегда, ждать тебя.
Песни будут звучать те же, разве что в них поменяются слова и мелодия, и петь будет кто-нибудь другой, может быть, совсем незнакомый тебе. Там, в этом странном доме, где-нибудь на верхнем этаже, наверняка есть большая полутемная библиотека, в которой хранятся все ненаписанные или умершие книги – древние тяжелые тома, невесомо-легкие книги на почти прозрачной бумаге, старые свитки, кристаллы с потертыми гранями, обгорелые, сожженные авторами рукописи, непонятное письмо из глиняных бусин и узелков…
Это место примет почти каждого – те, кого Дом на перекрестке всех дорог не захочет видеть, просто не найдут его, да и не будет у них желания это место искать. Каждый найдет здесь что-то, что надо найти именно ему, а потом место без сожаления расстанется с ним, и, может быть, сохранит для себя кусочек чужой памяти – еще один образ, еще один гость? житель? тень этого места?
К этому дому не ведет ни одна дорога, но он – на перекрестке всех путей и дорог. Явь и небыль, место забвения, прозрения, отдыха или поиска, узор, который никогда не будет закончен и которого никогда не было ни в одной из реальностей. Но все так же приветливо падает свет из-за приоткрытой двери, там будут рады тебе и тебя там все так же ждут. Хочется очень верить, что ждут. А за спиной у пришедших неспешно, не останавливаясь ни на вздох, течет время. Над поляной – переплетение созвездий, по-осеннему мерцают звезды. Которая из них – твой дом? Кабак на перекрестке всегда будет ждать твоего возвращения. Ведь где-то должно быть место, где всех ждут. Главное – не заблудиться. Уже уходишь? До встречи! Эй, оглянись, ты случайно ничего не забыл? А себя?...
Свидетельство о публикации №209052700538
Вон - свободное место у камина, и чайник только что вскипел. Чай, кофе, а может глинтвейн? Если посмотрите по сторонам, наверняка увидите несколько знакомых лиц)))
С уважением,
Шинхис.
Шинхис 17.09.2010 17:57 Заявить о нарушении