Что-то сломалось

Сижу, прислушиваюсь. Что-то сломалось. Не могу понять, что именно. Но, чего-то, однозначно, не хватает. Какая-то подозрительная пустота внутри. Что-то ушло навсегда…
Смогу ли я снова найти это «что-то»?
Устала.
Наверное, так, уходит любовь…
Тихо, незаметно, по-английски.
Без хлопанья дверями и скандалов.
Разве так бывает?!
Да нет. Вот она, любовь. Я вижу её. Сидит на подоконнике и болтает босыми ногами, тихо мурлыча себе под нос какую-то дурацкую песенку. И выглядит, вроде, как всегда. Ехидно смотрит на меня своими хитрыми глазками из-под кривой чёлки. Улыбается еле заметно, что видно только мне.
- Привет! - говорю я любви.
- Привет! - слышу в ответ.
- Ты уходишь?
- Нет. Я тут. С тобой. С чего ты взяла, что я решила уйти? - любовь недовольно поёрзала попой по подоконнику, делая вид, что уселась поудобнее. Лицо у неё было такое, будто ей всё равно.
- Ну да, не приятно, когда задают вопрос прямо в лоб. - подумала я, а в слух произнесла: - Но ведь, что-то определённо не так. Я чувствую.
- Всё так. Тебе опять кажется. - любовь уже начала явно нервничать из-за намечающегося разговора «по душам».
А что делать? Надо иногда разговаривать! Это ты, научила меня говорить и задавать вопросы. До встречи с тобой я никогда ни о чём не говорила. Мне было всё равно, что думает стоящий предо мной человек. Мало волновали его чувства и эмоции. Я всегда плевала на всех с высокой башни, рассматривая, как плевок приземляется на голову стоящего внизу человека.
- Ну всёёё! - подумала я. – Сейчас буду громко орать и топать ногами. Хочу, чтоб меня, наконец-то, услышали! – а на самом деле медленно встала, достала из рюкзака сигареты и закурила.
- И мне. - Услышала я недовольное сопение любви. Дала ей сигарету. Курим. Молчим. Разговор, как всегда, не клеится. Ну что за идиотизм?? Столько слов всяких умных внутри. А когда приходит время воспользоваться этими словами, наступает полное отупение. Бред какой-то!!!! Я, умная, взрослая девушка! По возрасту так даже уже, наверное, женщина!! Кошмар какой!! Брр. Ужасное слово. Никогда не считала себя дурой или, тем более, тряпкой! А в жизни получается, что именно тряпка. И дура. Фу, аж противно. Вот сейчас соберусь с мыслями и скажу всё, что думаю!
- Я люблю тебя. – Даа, гениальная фраза. Умнее ничего придумать не смогла.
- Нет, не любишь. – Любовь с умным видом разглядывает тлеющий кончик сигареты. Кажется, что в данный момент, во всей вселенной существует только любовь и сигарета.
- Ога, конечно не люблю. – Опять этот разговор «ни о чём». Вечная игра в кошки-мышки. Я говорю, что люблю, она отвечает, что не верит. Несколько минут препираний и в итоге, каждый остаётся при своём мнении. Конечно не люблю!! Как её можно любить??? А главное - за что? Сама не понимаю. Мучает меня, издевается. Кидает туда-сюда. Сейчас ей весело и она счастлива. Можно передохнуть. Сделать большой вдох и набраться сил для следующего марш броска! Пока меня никто не будет трогать. Возможно, даже будут любить. По-своему. По-особенному. И я буду счастлива… Буду жадно ловить каждую секунду этого извращенного счастья. Буду жить… Да, её не за что любить! Любовь любить не за что. Но я люблю её! Люблю за то, что она существует, любовь эта. Люблю за то, что она ворвалась в мою жизнь как ураган. Смела всё на своём пути. Сломала все барьеры и преграды, которые я так усердно возводила все 24 года своей никчёмной жизни.  И вот сижу я на развалинах собственного мира. Окидываю взглядом руины. Ну и ну. Вот это разрушения! Ничего не осталось. Ничего не уцелело. Всё уничтожено. Назад дороги уже нет. Некуда возвратиться. Тут меня больше никто не ждёт. Все погибли.
Робко смотрю вперёд. Впереди стоит любовь. Улыбается. Руку мне протягивает. Беру её за руку. Она холодная. Молча идём в никуда. Очень хочется посмотреть ещё раз на руины моей прошлой жизни.
- Не оборачивайся. – Говорит мне любовь. И крепко, так крепко, что становится нестерпимо больно, сжимает мою руку. Не оборачиваюсь.
- Куда мы идём?
- Не знаю. Куда ты хочешь?
- Не знаю. Ведь это ты у нас штурман. Твоя очередь рулить и выбирать маршрут. – Очень хочется в тепло. Вокруг дует промозглый ветер. Устала бродить в вечных сумерках и смотреть на облачка пара, вылетающие изо рта. Холодно.
Хочется прийти в её мир, где тепло, горит свет и кипит чайник. Залезть с ногами на табуретку и смотреть как любовь с видом важной хозяюшки, моет посуду.  А есть ли он? А если и есть, то такой ли он, этот мир, как хочется видеть мне?
А мы всё продолжаем бродить по тёмным коридорам разрушенных вселенных. Разглядываем обломки чьих-то жизней. Заглядываем в лица брошенных кукол с одним носком и засаленными волосами. Что-то ищем?
И возникает у меня вопрос, который с каждой секундой, нарастает и приобретает размеры гигантской волны. Он разрывает мне грудь, пытаясь вырваться наружу. Вопрос, ответ на который я страстно желаю получить и очень боюсь его. Холодно. По телу пробегает мелкая дрожь. Откуда-то издалека, слышу голос любви…
- А словами?
Не могу ответить словами. Прости. Что-то, определённо сломалось.
- Я люблю тебя. – И это правда. Хочется орать и топать ногами. Упасть на пол и биться в истерике, чтоб лопнула сердечная мышца. Но я молчу. Я идиот. Хронический и, видимо, уже неизлечимый.
Очень грустно, темно и холодно. Бродим по лезвию ножа в кромешной тьме. Интересно, куда придем в итоге. Хочу узнать продолжение этой истории.