Послание девятое

Здравствуй Катенька! Вот и наступила весна. Текут ручьи, грязь под ногами слюнявится и хлюпает, навозом пахнет в атмосфере. Это означает, что скоро наступит лето. Теплое, славное лето. Все преобразится, зацветет, зазеленеет. Как изменчива жизнь. И как она прекрасна! Душа стремится к полетам, просится на свободу. Хочет улететь от этой бытовой суеты. Чего-то ей не хватает. Какой-то осколок режет внутри. И не поймешь, чего именно хочется. Тяжело становится, тоскливо. И Чернышевский тычется в ухо и вопрошает: «Что делать?» И Гамлет лезет со своим вечным вопросом: «Быть или не быть?» Если быть, то зачем? Если не быть, то как? Сплошные вопросы. Как дебри. И хочется дойти, или, хотя бы, доползти до оазиса в этой жгучей пустыне под названием Жизнь. А есть ли он вообще этот оазис? Или это только иллюзия? Поднимаешь глаза вверх, а ты, оказывается, стоишь возле пивнушки. Пусть не оазис, но жажду утолить можно. Ненадолго, конечно, все это обман, мираж в пустыне, но все-таки пенится надежда. Открываешь двери, и вплываешь в пчелиный улей. Все заволочено туманом, как «Smoke on the water», или лучше «Smoke on the beer». И эти лица, лица, лица… Уставшие, понурые. А если даже веселые, то, все равно, с какой-то грустинкой в глазах. А потом опять улица, загаженный воздух и новая колода лиц. Поток людей, шуршащих ботинками по мокрому асфальту. Мельтешат, бегут куда-то – в одну сторону, в другую, в автобус, из автобуса, в магазин, из магазина… Как муравьи. Вроде бы у них есть своя цель, но на самом деле это только видимость. Они идут по своей дорожке, выполняя всего лишь функцию Природы. Поддерживают некий механизм, дающий право на существование. Брожение. И на душе становится липко. Не от того, что ее обмазали медом, а скорей всего запачкали дегтем. И хочется плюнуть на муравьиный курган, на эту ползающую кучу ублюдков, машинально двигающихся вперед, вроде бы понимающих для какой именно цели, но не знающих, что взять с нее, для чего она, и не ведающих, есть ли кроме этой цели что-нибудь еще. Но не плюешь, а сам ползешь вместе со всеми, и хочешь изобразить из себя Фауста, но слишком низок, слишком мал… И возвращаешься к себе домой, к четырем стенам, которые сдавливают тебя висками. И хочется размозжить себе голову, запачкать эти новые обои в цветочек, которые так старательно вчера лепил на бетонную гладь. Закуриваешь сигарету, но и она не помогает. И мерзкое желание выпить, пропустить в себя огненную воду, хотя знаешь, что на утро будет херово и ничего от этого не изменится. Все останется так, как было заложено. Люди будут просыпаться, чистить зубы, завтракать и идти на работу: кто плотником, кто водителем, кто учителем, кто врачом, кто бизнесменом, кто вором, а кто ****ью за углом; вечером возвращаться домой к детям, к жене, к любовнице, к собаке, или к чертовой матери, и на утро все будет по-прежнему, все будет повторяться. В конце недели выходной. Можно посвятить себя дому, детям. Можно сводить жену в кафе – пожрать с ней мороженого, или выпить вина, а вечером бухнуться в постель…
И вот тут я хочу спросить: так ли изменчива жизнь? Прекрасна ли жизнь? И что-то соленое на губах. Болезненный привкус. Но сквозь всю эту ахинею, сквозь весь этот мерзкий сплин, сквозь боль рваной души, я выкрикиваю: Жизнь прекрасна! И никакая сволочь не заблюет ее своим разочарованием и обидой. Жизнь прекрасна! И ни одна мразь не посмеет опровергнуть эту аксиому, даже такой мудак, как я.
Извини, Катенька, стоит мне взяться за перо, как начинает переть. Как будто в белом листе ищу отдушину, и выплескиваю на него всю свою горечь. А ведь он ни в чем не виноват. Или это твое сердце заставляет меня плакаться в жилетку? Сморкаться в ароматный женский платочек. До чего же я стал плаксивым. Нытиком. Самому становится тошно и омерзительно.
Я люблю тебя, Катенька! Любовь – это, пожалуй, единственное, что осталось в этой жизни живое, что позволяет на мгновение выходить из круга. Бросать бытовую суету и посвящать себя безумной игре, требующей полного участия. Игра – это всегда азарт. А азарт – это всегда жертва. А ради любви всегда стоит жертвовать. Все, конечно, зависит от ставок и от игроков. Ну, и от судьбы, от рока, висящего над обоими участниками.
Катенька, наша игра началась давно, и какой бы финал нас не ждал, мы являемся участниками этой безумной игры под названием Любовь. Игра продолжается!
                Целую все точки твоего ароматного тела!
                Люблю тебя!