Фаустофобия. Фрагмент сожженной рукописи

 Это действительно уцелевший фрагмент из написанного много лет назад произведения. Оно осталось незаконченным и забытым.Почему уцелела эта его часть - остается только догадываться.


 ...Я ехал в город по скоростной трассе, тянувшейся меж садов. Если бы это было весной! За мной тянулась бы непрерывная полоса бело-розового прибоя и лавина цветочного аромата, врывающаяся в открытые окна. Но сейчас - бесцветный декабрь. Я смотрел прямо перед собой, и, по обыкновению, предоставленный сам себе, вел немые диалоги, точнее, монологи, с Тем, кому ведомы все наши мысли. Вездесущим. Всеведущим.

   "Ты создал меня творцом, - думал я, - подобным Самому Себе. Ты позволил мне думать, что я имею право творить, быть художником. Но я не посягаю на Твое творение, Отче. Опасное  и бессмысленное это занятие - пытаться усовершенствовать Твой мир, и я смирился в попытках привнести что-то в него.
Любое творение человека - духовное или материальное - всего лишь продукт его жизнедеятельности, столь же чужеродный другим, как и Тебе. Каким бы ценным и гениальным он ни казался, это - всего лишь попытка  отражения, переваривания, самоизвлечения и выставления на показ того, что представляет ценность лишь для одного.
Представим, что каждый из живущих  захочет сделать то же самое. Сколько самовыражений в мире одновременно! Семь миллиардов экземпляров лжи, фикции, душевных экскрементов! Семь миллиардов искаженных отражений!  Кому это должно быть интересно? И это называют творчеством! Это исследуют, этим увлекаются, но для чего? Это как-то совершенствует других, помогает найти Тебя или действительно изменяет мир, Твой мир?

Ты учишь меня другому. Точнее, я сам учусь на Твоем примере, как прилежный ребенок, извлекать что-то не из себя - из ничего, создавать материю словом, как Ты! Вдыхать дух жизни в мертвое тело. Я изучаю Твои пути, Великий Художник. Твои техники и технологии, Твои законы. Но не для того, чтобы вызвать чье-то восхищение, неодобрение или равнодушие. Мне безразлично внимание мира, как безразличен он сам.
Ты ограничил меня в нем, в Твоем Собственном мире. Я не согласен с ним. Меня не устраивает его качество. Поэтому я строю для себя новый, безупречный, на свой вкус. Законы, по которым Ты творил, совершенны, я согласен, но они - Твои. Мой мир живет по законам, которые создаю я. Только там я чувствую себя счастливым и свободным, только там мне не нужно помнить о смерти и верить. Это - мое. Это – Я. Никто не может проникнуть за пределы моего творения и нарушить гармонию созданного мной. Там я могу любить. Ты есть Любовь, так нас учат.  Но там живет моя любовь, для которой здесь, на земле, Отец,  увы, нет никаких условий. И за возможность попасть в этот мой мир я готов отдать свою душу. Нет, не дьяволу,  не этому неудачнику в черно-красном трико. Я смею надеяться, что оставаясь в Твоей воле, храня свою веру, а я продолжаю верить в Тебя, в конце жизни сложу к Твоим ногам венец, который ты каждому из дошедших обещаешь. И променяю вечность с Тобой на вечность в моем маленьком вымышленном мире рядом с той, в ком воплотился весь мой смысл любви и жизни".
   
   Я очнулся. Неужели я смог сказать подобное? Я смел в таком тоне говорить со Всевышним? Безумие. Я словно протрезвел: "Будете, как боги, знающие добро и зло…" Эти слова наотмашь ударили меня по лицу. Я даже почувствовал отпечаток ледяной ладони. Я знал, что это он, тот, кто произнес когда-то эти слова. Он не простил мне "неудачника". Он снова, бесцеремонно, по своей привычке, ввалился в мое сознание, пытаясь показать себя хозяином положения и вернуть меня к реальности. Ведь Бог, мой Бог, молчал. Молчал, как всегда…

    Зимние сады, раскинувшиеся по обе стороны шоссе, погруженные в полусон, в полусмерть, вдруг замелькали, как страницы темной притчи. С правой стороны растянулись новые ряды: сотни и сотни веселых гибких саженцев, юных, наивных, глупых, притаившихся в ожидании весны и солнца. За ними устремились целые кварталы более взрослых посадок. Это были  похожие друг на друга при мимолетном взгляде деревья. Но такие разные по сути, совсем как люди, со своими лицами и линиями судьбы. Ухоженные, аккуратно обрезанные и сформированные, эти окультуренные деревца были надеждой нового сада. И совсем как люди, изящно и мощно они устремляли к небу свои ветви-руки, словно замерев в молчаливом поклонении своему Создателю, обращая к нему свои мысли и мечты.
Я долго и молча краем глаза созерцал мелькающие и вращающиеся  в неведомом танце самые совершенные в мире творения, высаженные по идеальной разметке особого плана. Совершенные, и я верил в это. В отличие от людей, они были гармоничны и прекрасны, даже сейчас, даже без листвы, без цветов. Прекрасны своей миссией привносить в этот мир лишь жизнь, добро и пользу, плодонося и отдавая земле взятое из нее, не пытаясь изменить ее по собственной воле, никого не убивая, не калеча, подобно нам.
Мирные, никому не несущие зла, они покорно ждали неблагодарности и убийства в конце собственной жизни.  Как те старые посадки по другую сторону скоростной трассы. За ними уже давно перестали ухаживать, междурядья заросли сорной травой и кустарником. Крючковатые  черные сучья в ужасе пытались закрыться от неминуемой гибели, что ожидала их в скором времени: сад был предназначен под выкорчевку. 

- Что ты видишь? - Мне показалось, этот вкрадчивый голос прозвучал с соседнего кресла. Конечно, мне только показалось...
   Я видел себя. И конец всего сущего под солнцем. Я вдруг увидел немилосердную, безжалостную руку Хозяина, насаждающего и уничтожающего по своему усмотрению сады мира. Был ли у Него план? О да, у Него есть прекрасный и совершенный план, и каждый из нас внесен в него еще до рождения. Он строит свой мир, подобно тому, как я строил свой. Он желает, чтобы наша жизнь соответствовала высшему предназначению. Он желает Сам принимать участие в формовке и обрезке каждого нового побега, доводя начатое до совершенства.

- Для чего ему это нужно? - продолжал невидимый собеседник. Я знал, что напрасно позволяю ему говорить. Мне не нужно было вообще слушать его. Все человечество и поныне пожинает плоды того диалога, что однажды затеяла с ним первая женщина.
Но я ведь мог в любой момент остановить его. И я спросил:
- Ну, и для чего это Ему нужно, по-твоему?
- Он нуждается в каждом из вас, иначе, зачем бы Он вообще вас творил? Зачем исправляет Свои же ошибки, когда вы вышли из-под контроля и Ему проще было бы уничтожить все одним лишь желанием, даже не прикладывая усилий? Вы нужны ему, но не больше, чем кому-то из вас нужны эти сады. Виноградники, с которыми Он так любит вас сравнивать. Стада безмозглых овец, на которые вы так похожи. Для чего вы все это выращиваете, ты задумывался? Для чего так заботитесь, оберегаете от болезней и вредителей, селекционируете? Чтобы любоваться красотой своего творения? Увольте! Зачем пастух, ах, нет, добрый пастырь, ломая ноги, ищет по оврагам свою потерянную овечку? Чтобы постоянно жить в напряжении, чтобы жертвовать своим временем, силами, и своей жизнью, как это сделал Он, зачем-то… Зачем?
- К чему ты клонишь, я не понимаю?
- К тому, что вам это нужно для поддержания собственной жизни. Вы не выживете без вашей пищи. Вы выращиваете все это, чтобы выжить за их счет. Вот истинная цена вашего творчества. Как и божественного, впрочем. Вы старательно растите и приносите себе в жертву другие живые существа, чтобы пополнить источник собственной энергии. И, если бы могли, они бы тоже осознавали свое "великое предназначение" и благодарили вас за это!  Как и вы. Идиоты…

Но существу высшего порядка не подойдет все, что валяется под ногами. Больное животное, гнилой, испорченный плод не годится в пищу даже вам. Тем более Ему не пристало питаться всякой падалью. Ты думаешь, что Бог попытался исправить последствия грехопадения ради вас самих? Что Он хочет поделиться с каждым из вас Своей святостью  из любви к вам? Какой бред!

Идет тщательный отбор и селекция вашей породы. Ему Нужно нечто, что Высшее существо смогло бы усвоить, что могло бы стать Его частью, что могло бы безболезненно перевариться в Его святейшем естестве. Поэтому приходится, подобно пауку, делать предварительную инъекцию фермента "святости" для того, чтобы вы еще при жизни начали перевариваться сами в себе.

Буддисты не столь наивны, сколь вы, христиане, они давно поняли эту истину, они сами готовят и преподносят себя на блюде, и жаждут исчезнуть, раствориться в вакууме нирваны, рассосаться в божественном нутре. Бог - Огонь Поядающий. Ты знал об этом сакральном имени? Поядающий! Читай свою Holy Bible! Никто и не пытался ничего скрыть! Вот истина!

-  Лжец! - Я знал, что он лжет, но что я мог противопоставить его холодной злобной логике? Его голос уже нельзя было ничем заглушить.

- Как вы смешны, рассуждая о божьем милосердии! - между тем продолжал он.- Как вы примитивны, считая, что вашему Богу есть дело до личности каждого из вас, ваших переживаний, желаний, надежд! Он создал нас по Своему подобию, говорите вы, он ценит нашу индивидуальность. Он Личность, и каждый из нас - личность… Ценно лишь  ваше молчание, подобное молчанию этих деревьев, ваша покорность и ваше смирение по пути на бойню. Молчание ягнят, - как остроумно, не правда ли?

"Как овца веден Он был на заклание, и, как агнец перед стригущим его безгласен," –и это – ваш Спаситель?  Какой достойный подражания пример! " Бог гордым противится, а смиренным дает благодать," – эту подкинутую вам истину вы проглотили без разбора  и думаете, что смирение вознаграждается. У вас нет выбора. Выбор будет лишь в том, каким образом и с какой целью вы будете уничтожены. У вас нет будущего, смиренны вы или горды.

На мгновение воздух справа от меня сгустился и в неверных лучах зимнего солнца колыхнулся силуэт. Я знал, кого я могу увидеть. Но не ожидал увидеть его таким. Никакого красного трико и дурацкого хвоста. Разумеется, это не его стиль. Его стиль оказался абсолютным. Paul Smith, Choppard, Sergio Rossi – икона топ-менеджмента. От его лощеного вида салон моего автомобиля на время померк, состарился и покрылся пылью.
 
- Но ты горд. Ты считаешь себя равным Богу и ставишь себя в один ряд с cамим Творцом. Ты - Творец? – Он, смеясь, вдруг  решил сменить тему. - Да, я говорил, что вы станете различать добро и зло, как боги. Но я не обещал, что вы станете богами! Кому нужны конкуренты, преемники или ученики? Вы наивно считаете, что ваш Бог позволил бы вам наравне с Собой творить вселенные? Что ты возомнил о себе? Ты - в обольщении, ты в грехе гордыни по самые уши! И ты еще удивляешься, почему Он не хочет разговаривать с тобой! Ты ждешь, что Он даст тебе свободу! Ты просишь Его отпустить тебя! Так вот, Его нет здесь. Я автор. У меня копирайт на этот мир!

А ты - всего лишь овца, отбившаяся от рук. Знаешь, как пастухи-семиты, к культурной традиции которых ты себя причисляешь, поступали со строптивыми овцами? Нет, не убивали, не сразу. Они перебивали им ноги. Чтобы те отвыкали искать свободу на стороне. Но, это только если их находили. Тебя трудно отыскать, так надежно ты спрятался в своем картонном мире! Но я нашел тебя, паршивый ягненок! Ты надеялся, что твой Творец останется без Своего завтрака? Так кому ты там пытался завещать свою душу?
 
Если существует в мире осязаемый страх, то на мгновение я ощутил именно его. Только в последний момент волевым усилием я избежал этого неосознанного легкого поворота руля, который готов был направить машину на одну из опор виадука, несущегося навстречу. Он ждал именно этого. Он даже рассчитал траекторию моего крушения...